Рецензия на книгу

• 

  losharik9 апреля 2022 г.

  Давно я уже не читала настолько бессмысленной книги. Начало вроде бы обещало исторический роман. Действие начинается в 1889 году, когда швед Лордор Нордстрем, проезжая по югу Миссури, обнаружил поистине райский уголок, просто созданный для фермерского хозяйства. Вскоре на этом месте была уже небольшая сельская община, которая впоследствии разрослась в город Элмвуд-Спрингс.

  Эта вводная в историю города часть для меня оказалась единственно читабельной. Потому что дальше автор понеслась сквозь года и десятилетия прямиком в наше время. На протяжении всего этого периода жители города, потомки тех самых первых поселенцев, рождались, создавали или не создавали семьи, открывали магазины, рожали детей, умирали, их дети в свою очередь тоже женились и выходили замуж и у них тоже рождались дети и они тоже умирали и так до бесконечности. В какой-то момент я уже стала напрягаться, чтобы удержать в голове, какое это по счету поколение и кто там кому кем приходится. И в то же время я понимаю, что мне это совершенно безразлично, потому что я слышу это имя от силы второй раз и скорее всего больше не услышу. История города, это история большого муравейника, где все друг друга знают, все друг друга обсуждают, где у людей нет никакого личного пространства, потому что все суют свой нос в жизнь всех остальных. Даже когда человек умирает, местная газета просто обязана подробно рассказать своим читателям, от чего человек умер, и если этого не сделать, разгневанные обыватели просто оборвут телефон редакции. Когда автор на нескольких страницах стала описывать смерть от взорвавшегося унитаза, я поняла, что с ее творчеством пора завязывать.

  Но это еще не самое страшное. То, что жители маленького городка Элмвуд-Спрингс живут сплетнями, вполне понятно, событий мало и люди испытывают информационный голод. Но автор пошла еще дальше, ее герои и после своей смерти обречены лицезреть друг друга. Это конечно же преподносится как великое благо, давно умерший муж просто счастлив наконец то встретить свою только что умершую жену и слегка корит ее, что же ты, дорогая, так долго не умирала, я так по тебе скучал. И каждый вновь прибывший в очередной раз информирует старожилов кладбища, кто на ком женился и кто у кого родился. Особо продвинутые, правда, могут рассказать и про изобретение телевизора, и про самолет, и даже про высадку на луну, но им не сильно верят.

  Умом я понимаю, что автор писала нечто жизнеутверждающее. Но для меня это оказалось просто сахарно-сиропистая жуть жуткая. Не дай бог попасть в такой Элмвуд-Спрингс, жить в нем невозможно, а умереть еще хуже.

  26

  277