Рецензия на книгу

• 

  Arlin_11 мая 2013 г.

  Я не люблю читать про больных людей, особенно про психически больных. Однако этот роман опроверг мое стойкое убеждение о том, что кроме жалости такие герои ничего не вызывают. Только не в этом случае. Может быть, все дело в том, что они не кажутся настоящими психами? Простые люди со своими комплексами и бзиками, пытающиеся уйти от жестокой реальности - только ли в психбольнице встречаем мы их?

  В этой книге, пожалуй, две основные идеи и, соответственно, две истории.

  Первая - история противостояния человека и системы - сводится к противоборству Макмёрфи и старшей сестры. Эта линия для меня приобрела особенную окраску, так как одновременно я читала "1984". Трудно было не проводить параллели. Старшая сестра = Старший брат. Они всегда следят за тобой, они контролируют каждый твой шаг. Больница - общество в миниатюре. Методы контроля те же. За кем осталась победа - решать вам.

  Вторая - история становления человека - история вождя Бромдена. Его словесная характеристика в романе лично у меня идет вразрез с образом, возникающим от его речи. Этот взрослый двухметровый мужчина постоянно возвращается к воспоминаниям детства, в восприятии действительности смешивает реальность и фантазии (галлюцинации психа?). Всю историю мы видим его глазами, а через нее - узнаем и его самого, наблюдаем за происходящими в нем изменениями. Финал первой истории служит стимулом завершения превращения Бромдена.

  Повествование от первого лица дает возможность заглянуть в этот мир и не стать одним из них. Если ты уже ненормальный - тебе ничего не страшно. Но бывают моменты удивительной прозорливости:

  
  Проплывают один за другим.
  И на каждом лице табличка вроде тех: "Я слепой", какие вешали себе на шею итальянцы-аккордеонисты в Портленде, только тут на табличках "Я устал", или "Я боюсь", или "Умираю от цирроза", или "Я повязан с механизмами, и все меня пинают". Я могу прочесть все таблички, какой бы ни был мелкий шрифт. Некоторые лица озираются и могли бы прочесть чужие таблички, если бы захотели, - но что толку? Лица пролетают мимо меня в тумане, как конфетти.
  Так далеко я еще не бывал.

  10

  38