Рецензия на книгу

• 

  Аноним27 апреля 2013 г.

  "Разглядывая сочную густую зелень,следы дождевых червей на мокрой земле, полковник вновь всеми внутренностями ощутил его мокрую пагубность.
  -- У меня даже кости отсырели, -- сказал он.
  -- Зима, -- ответила жена. -- С тех пор как начались
  дожди, я твержу тебе, чтобы ты спал в носках.
  Шел мелкий, докучливый дождь. Полковник был бы не прочь
  завернуться в шерстяное одеяло и снова улечься в гамак. Но
  надтреснутая бронза колоколов настойчиво напоминала о
  похоронах.
  -- Да, октябрь, -- прошептал он, отходя от окна."

  
  Литературным шедевром этот отрывок никак не назовешь, но какой заунывной тоской веет от него. И такой грустный осадок остается от всего произведения, потому что это грустная история человека, которого в жизни держит только надежда на получение ветеранской пенсии. Всё, что у него есть в ней - петух, оставшийся от убитого сына. И этого петуха старик чуть не продаёт.
  Это происходит в Клумбии в 60-х годах прошлого века. Но если обернуться на нашу страну, то на фоне жизни полковника жизнь многих наших пенсионеров куда тоскливее. Вот только некому пока ее талантливо описать, как это сделал Маркес.

  13

  23