Рецензия на книгу

• 

  Аноним23 января 2022 г.

  Литература о войне – это особый вид произведений. Я начинаю рыдать сразу же, потому что ясно же, что последует потом. И потому что:

  
  Ему было всего девятнадцать лет и два месяца, и он твердо верил в собственное бессмертие.

  Мальчишка, только что закончивший курсантское училище, мечтавший о разведке, старательный, получивший предложение остаться в училище, но попросившийся в часть – командир должен иметь настоящий опыт. Мельком попрощавшийся с мамой, потому что в голове совсем другое, в девятнадцать-то лет. Поздно попавший в крепость, не дошедший с документами, чтобы его вписали в списки, когда началась война.

  Всегда, когда читаю книги о войне, пытаюсь представить, хватило бы мне мужества. Не думаю. Я представляю этот ужас, я думаю о жажде, от которой сходят с ума, о боли, о холоде, о страхе. И понимаю, что мой мозг пытается преобразить это все в какой-то другой сюжет, в кино, пытается отказаться понимать, что это в большей мере правда. Я все время думаю, что ведь и сейчас где-то идет война, и кому-то больно и страшно.

  Я очень боюсь смерти, но вот что о ней думает главный герой:

  
  — А ведь это правда, что человека нельзя победить, — медленно повторил Плужников. — Разве они победили Степана Матвеевича? Или Володьку Денищика? Или того фельдшера в подвале: помнишь, я рассказывал тебе? Нет, они их только убили. Они их только убили, понимаешь? Всего-навсего убили.

  Умереть с поднятой головой. Особое время, требующее этого. Разные люди. Ошибки, который совершает молоденький мальчик, который станет очень старым человеком очень быстро.

  Лишь бы не было войны.

  6

  914