Рецензия на книгу

• 

  yujik_j14 марта 2013 г.

  "Дело в том, что ссора в моем понимании – это нечто большее, чем просто крик. Крик был правилом. Ссора все-таки исключением."

  
  До некоторого времени мне думалось, что моя бабушка особенная, уникальная и нет больше и не будет такого человека на земле. Но вот я читаю книгу и узнаю ее портрет и в профиль, и фас... И даже тоже осознание главного героя Саши, что в рассказанном можно усомнится, знакомо мне. Прочитав первые страницы этой книги я наталкиваюсь на строчку:

  
  " Уверен, найдутся люди, которые скажут: «Не может бабушка так кричать и ругаться! Такого не бывает! Может быть, она и ругалась, но не так сильно и часто». Поверьте, даже если это выглядит неправдоподобно, бабушка ругалась именно так, как я написал. "

  
  Мне даже в голову не пришло, что тут написана не правда или преувеличение, потому что у меня была такая же бабушка и такой же дедушка. И такая же мама. Нет, конечно, не совсем такие, где-то они были похожи, где-то совсем нет, но были те же чувства! То что вся эта ситуация жутко ненормальная и не справедливая, то что это даже не уродливая любовь, а совсем не любовь, была такая же тоска по маме, те же чувства брезгливости, стыда к своим прародителям, то же приспособленчество к ненормальности, чтобы как-то облегчить свое положение. Тот же жуткий страх перед этими взрослыми, чувство беззащитности, чувство, что ты несчастен! Чувство, что ты ущербный, обделенный.
  И даже было точно такое чувство леденящего отчаянья перед неотвратимостью смерти:

  
  "«Никогда» было самым страшным в моем представлении о смерти. Я хорошо представлял, как придется лежать одному в земле на кладбище под крестом, никогда не вставать, видеть только темноту и слышать шуршание червей, которые ели бы меня, а я не мог бы их отогнать. Это было так страшно, что я все время думал, как этого избежать."

  
  Конечно были моменты радости, счастья, но было это вместе со всем ЭТИМ!
  Прочитав эту книгу, где автор пишет так честно, просто и искренне, вспомнив свое собственное детство, мне подумалось, а могли ли мы вырасти нормальными, хотя бы психически адекватными людьми? Можем ли мы, обвинив во всем предков, поставить на себе точку, мол, ну вот нас вырастили такими? Можем ли мы вообще их в чем либо обвинить? Они не умели любить, они не умели быть, потому что их никто этому не научил и как оказывается, это вообще мало кто умеет делать. И думается мне, что это и есть настоящий героизм: воспитать себя самим, научиться любить, когда любви этой не дополучил, научиться быть Человеком, когда в глазах нет примера. Ведь где-то глубоко внутри, ты понимаешь, как оно должно быть правильно.

  Цитата на закуску:
  

  
  "Я все время думал, что день рождения – это такой праздник, а возраст не имеет к нему никакого отношения. Оказалось, наоборот, к дню рождения не имеет никакого отношения праздник."

  19

  98