Рецензия на книгу

• 

  Аноним10 февраля 2013 г.

  Книга-обманка!

  За последнее время я уже второй раз ошибаюсь в оценке книги. Причем, приятно ошибаюсь. Думаю, связано это с тем, что книгу для чтения выбирала не я сама, а мне принесли ее с работы и сказали: «Читай!». Поэтому сразу возникло предубеждение, которое и сформировало не слишком положительное первоначальное мнение.

  Условно я бы поделила книгу на 2 части. Первая часть похожа на дневник наблюдений. И вот как раз она и не вызвала во мне никаких эмоций, а напомнила одну из героинь – Люсиль. Абсолютно безжизненная, отстранённая, безразличная. В этой части речь идет о двух семьях. Описываются их повседневные дела, переезды, рождение детей, работа. И всё это не то, чтобы скучно, а описано такими правильными словами, что поневоле ощущаешь какую-то сухость и безучастность к происходящему. Словно стихи этой самой Люсиль, в которых самым важным были не чувства, которые она испытывала, а форма, в которой приличествует писать. В общем, мне показалось, что я смотрю на их жизнь через стекло, причем я нахожусь в реальности, а они на той стороне камеры, где все роли расписаны, а слова заучены. Единственным цветовым пятном на фоне всего этого было творчество Билла. Его картины, сочетание двухмерного и трехмерного будоражили воображение, создавая в голове невероятно выразительные образы.

  А потом наступила вторая часть. Часть – обманка. И вот тут-то персонажи перестали быть плоскими, как на кинопленке, а ожили и начали чувствовать. Повествование отступило в сторону, дав место диалогам и переживаниям героев. Всё стало закручиваться, ускоряться и приближаться к центру, к сыну художника – Марку. К единственному персонажу, который так и остался ненастоящим. Марк оказался подделкой, подменышем, маской, за которой нет лица. Он остался единственным, кто не чувствовал, а изображал. Единственным, кто не ощущал в жизни ничего – ни переживаний, ни стыда, ни вины, ни удовольствия, ни зависимостей. Он притворялся наркоманом, но у него никогда не было ломки. Он притворялся правильным, любящим мальчиком, но ни родители, ни друзья, ни девушки никогда для него ничего не значили. Пустой человек, пустое место, который для каждого встречного создавал себя заново. Актёр, паук, искусно плетущий ложь, даже не потому что так надо, а потому что другого его нет. Он именно такой. Привидений. Недочеловек вокруг которого разбросаны сломанные как куклы люди. Люди, любившие его, но научившиеся теперь бояться и ненавидеть.

  14

  77