Рецензия на книгу

• 

  she-ptashka4 февраля 2013 г.

  Это добрая, поучительная и немного наивная история о простых ленинградских первоклашках середины 70-х гг. Конечно, увидим мы не весь класс, а только несколько ярких образов: хулиган-второгодник Федя, впечатлительная отличница Маша, не в меру любопытная Лена, музыкально одаренный Миша, будущий художник Саня, мечтающая о простом детском счастье Алла, сирота при живой матери Вадик и сын математика Пиня. Каждый из них уникален, каждому требуется свой особый индивидуальный подход. И опытная учительница, Наталья Савельевна, прекрасно понимает, что грести всех под одну гребенку – просто преступление. Не раз она вспомнит и свое блокадное детство, и свои школьные годы, будут в ее нелегком деле взлеты и падения. И, конечно, найдет она ключик к каждой из детских душ – не сразу, через ошибки и разочарования, но все же найдет.
  

  
  …воспитание детей – дело, работа и вдобавок высшее искусство, какое я знаю на свете.

  
  Глава за главой автор открывает читателю внутренний мир своих маленьких героев – переживания, порывы, поступки… Перед нами распахиваются двери их квартир, мы знакомимся с их родителями – счастливыми и не очень. И чем дальше, тем очевиднее нам переплетения судеб людей, живущих на этой улице, чьи дети ходят в одну школу, в один класс. И тем очевиднее, что судьба каждого маленького человечка будет разворачиваться в соответствии с заложенными в детстве «стандартами». Казалось бы, детям-то по 7 лет, все у них впереди и жизнь может сложиться как угодно. Но очень часто выходит так, что к этому возрасту характер сформирован, моральные ценности впитаны из семейной атмосферы и все – судьбу ребенка можно предсказать и без кофейной гущи. Особенно, если никто так и не подберет к детской душе тот самый заветный ключик и не исправит то, что мешает ему быть счастливым.
  Мне кажется, эта книга будет полезна для родителей – она помогает взглянуть на своего ребенка со стороны, признать, что он – личность со своими особенностями, зачастую не похожая на нас. Книга помогает вспомнить, что и родители тоже когда-то были детьми.
  

  
  Забыли мы, какими сами были, а уж если вспомнить, то и стыда не оберешься. Мы повторили своих родителей, и, наверное, они нас считали лучшими. Наши дети повторяют нас, и они лучше нас. И это идет от поколения к поколению с самых древних времен. Так куда же девается то приращение улучшений, которое давно обязано представить нам если не идеального человека, то близкого к нему?

  19

  254