Рецензия на книгу

• 

  maria-belgradskaya20 сентября 2021 г.

  Ну тут 100% нет ни Булгакова, ни Гоголя. Скорее всего, что-то от Пелевина и Сорокина, причём Пелевин без его привычных зубодробильных тем – дзен-буддизма, олигархов, трансгендерных лесбиянок и прочих чудиков, а Сорокин без чрезмерной чернухи. Будто из двух этих писателей слепили, как колобка, третьего и дали заказ – писать ностальгичное, советское и постсоветское, побольше бытовухи и воспоминаний о прошлом, о чём-то семейном, праздничном, новогоднем. Бытовуха и ностальгичность получились, праздник так и не пришёл, но остался пелевинский сюр, остался алкогольный угар Сорокина, любовь к какой-то маргинальности, их общие философствования и растекания мыслию по древу.
  И несмотря на то, что вроде как должно всё быть просто как в бытовухе, всё не просто, всё – это гриппозный, лихорадочный, алкогольно возлиятельный бред, скачущая изменённость сознания, поток образов, которые видятся с высокой температурой, инфернальная жажда крови Петровой, странный алкоголик Игорь и суицидник Сергей чередуются с воспоминаниями о светлом советском прошлом, таких близких девяностых и нулевых, том, что могло быть у любой семьи того времени, недавно ушедшего. Но депрессивно и грустно сквозь этот гриппозный бред. И вот она такая – русская литература, хорошо написанная, но завышенная и захваленная донельзя.

  38

  1,7K