Рецензия на книгу
Вокзал потерянных снов
Чайна Мьевиль
Аноним21 августа 2021 г...это наш штатный эксперт…то есть, в отличие от всех нас, ни бельмеса в этом не смыслящих, он смыслил бельмес
Теснота тёмных улочек. Нагромождение домов и монстрообразных пристроек, стиснутых в объятиях города. Смрад гниющего мусора, словно миазм умирающего. Вечная сырость, щупальцами тянущаяся из чернеющих пастей подвалов. Гомон голосов уличных торговцев. Пестрота тканей. Пряные ноты специй. Пар, вырывающийся из бегущих по стенам, словно вздувшиеся вены, труб. Скрип несмазанных деталей старого робота уборщика. И многоликая толпа, слепленная из мяса, костей, хитина, кожи и металла, бурлящим потоком текущая по своим, ведомым только им, делам.
Мьевиль, как крепкий алкоголь. Адская самогонка в сопровождении белой горячки, жутких призраков подсознания и вяжущей мучительной бесконечности времени.
Тяжелый, мерзкий, отталкивающий, обнажающий.
С ним сложно.
Он не церемонится. Нельзя читать Вокзал и оставаться наивной девочкой. Тут нет места компромиссам. Ты либо сдаешься и позволяешь убить в себе зачатки нежной принцессы (хотя бы усыпить), чтобы насладиться пряной похлебкой из крысы в сыром полуподвале из немытого никогда котла, либо закрываешь книгу и вспоминаешь о нём, как о немытом грубияне-бродяге, что однажды блеванул тебе под ноги, едва не запачкав юбки.
Вот, что для меня Мьёвиль.
Книга не для нежных. Я читала, продираясь через текст. Гнала прочь отвращение и повторяла «это не мой автор, нам не по пути».
Насекомые, грязь, мерзкая слизь, вонь.
Слишком подробно, слишком живо.
Слишком.
Потеряно.
И между тем.
Интересно.
Текст, словно оплетающая тебя паутина, незаметно заполняет всё.
И вот я закрываю книгу.
Чувствую опустошение. Немного усталость.
И желание. Желание вновь взвалить на себя эту тяжесть. Будто все усилия, затраченные мной, лишь придали мне сил.
Это ли не литературный мазохизм в своём истинном проявлении?
Время не выдержало напряжения, день превратился в бесконечную череду мертвых мгновений10420