Рецензия на книгу

• 

  Andronicus18 августа 2021 г.

  Бодун

  Вечер. Тени.
  Сени. Лени.
  Мы сидели, вечер пья.
  В каждом глазе — бег оленя
  В каждом взоре — лет копья.

  Пятница

  Четыре сорок четыре. Свет. Вода. Телеграфный Стиль заставляющий вспомнить папу Хэма  быстро мутирующий в модернистский экспрессионизм. Ускользающий сюжет. Разрозненная мозаика несвязанных сцен.   Старая шарманка о бессмысленности и абсурдности бытия. Очередной  заезженный цирковой номер с жонглированием словами стоя на голове.
  Нить рвется. 
  Где я ?

  Кто я ?

  Мне  вновь выпал жребий  черпать  десертной ложкой сублимацию чужую боли, что принесёт только опустошение. 

  Открытые двери. 

  Идёт дождь. 

  Гул в ушах. 

  Кто я ?

  Где я ?

  Тишина. 

  Бог. Религия. Насмешка. Антитеза. 

  Мрак.

  Каждая строчка чистая неразбавленная тоска. 

  Как же мне надоел этот  выпендреж.

  Рвутся нити

  Я вечно возвращаюсь назад и совсем не помню куда мне идти.

  Мальчики и девочки.  
  Я заблудился.

  Я словно увяз в болоте

  Это капкан

  С огромным усилием пробираюсь вперед

  Ещё одна книга из супер топа для умников разумников, северо-западный канон Гарольда скрывающего боль со всеми вытекающими. Никогда бы не подумал что можно обожраться хорошей литературой, но увы адская гонка таки  меня догнала и в этот раз уж извините быть  словесной рвоте с элементами порнографии.

  Я всегда хотел хот одним глазком увидеть внутреннюю империю и  сейчас я в самой столице этой подпольной державы. Стою у памятника не пойми кому вместе с  Гомбровичем, и уже точно не знаю кто же я.
   
  Головокружение.

  Никогда не понимал любовь братушек славян к модернистским вензелям. Странное дело мне были  гораздо ближе и понятнее веселый западный  стиль , но вот если за дело берется восточноевропейский автор приготовься страдать, ведь у нас нет времени на иронию, усе должно быть на серьезных щах и максимально путано, но Гомбрович переплюнул всех, каждая строчка это чистый яд и грусть  за даром.   Ей-богу кто сегодня в 2кей21 не знает о чем повествуют книги модернистов середины прошлого века, да меня среди ночи разбуди, будет отскакивать как от зубов, расчеловечение, отчуждение и шок под тонким слоем экзистенциализма.
    
  Честное слово я всеми силами пытаюсь дать этой книге шанс, но стоит мне только начать читать перед глазами вместо текста всплывает огромная сияющая надпись  претенциозное дерьмо. Я борюсь с собой, пытаюсь не быть столь радикальным и тут же писатель Гомбрович впихивает свою персону в текст, совершенно без всякой причины, из чистого желания покрасоваться, словно безумная сорока он таит в текст  все что блестит и делает по мнению автора роман интеллектуальнее. Получается ожидаемо плохо ведь если убрать все украшательства от текста останется только пустота и ничего более
   
  Попытка номер пять, пришлось перечитать пару глав, можно плыть, трагическая история на фоне второй мировой
  Причем тут война? 

  
  Отчасти потому, что атмосфера войны наиболее свойственна Польше.  Отчасти из чувства противоречия — чтобы подсказать народу, что в его лоне есть и другие конфликты, драмы, идеи, кроме тех… теоретически установлены

  Вот и понимай как хочешь, говорю же словоблудие и графомания.
  Так оставить, больше ни слова критики.

  Сюжет   разворачивается в польском хуторе где волею судеб оказывается сам автор вынужденный по велению только ему известных причин следить аки  заправский маньяк за жизнью двух местных подростков. Написано все так будто перед этим Гомбрович бахнул минимум два литра деревенского самогона  заодно напоил и читателя для более продуктивного совместного пьяного философствования.
  Что происходит ?  Как мы здесь оказались ? Кто все эти люди ? Я понимал с огромным трудом молясь только что бы этот кошмар поскорее закончился.

  Суббота

  А че вчера было ?

  Ладно навёл я тут справки про пана, оказался ровный чел, литературу в хер не ставил, а это мы уважаем, да и совместные пьянки как известно сближают, и все равно занудный он какой-то да и загоняется над всякой чепухой, сразу видно белочкин горе философ синего пояса.

  Хер средних лет на протяжении двух сот страниц докапываться до бедных подросток пошто они раздавили червячка и до сих пор не захотели потрахаться, вроде звучит заманчиво, но на деле оказывается скучно и как по мне ужасно вымученно, честно не знаю кем и скольких лет надо быть что бы подобное вызывало хоть какие ни будь эмоции кроме легко раздражения. Зато Наконец понял кого мне напоминает пан Витольд, это ж вылитый Луи Фердинанд, тоже тот еще позёр.

  Туман

  Воскресенье

  Гомбрович опять меня напоил, голова кругом марш, ленивые выходные, унесённые призраками.  Дед лабает мимо нот на баяне. Шашлычки, лавочки, сосенки. Вдалеке слышаться голоса старух затянувшихся тоскливую песнь без начала, конца и середины,  стучится дятел, ненастроенная гитара требует перемен и пророчествует что скоро кончиться лето. 

  Завтра на работу.

  30

  1K