Рецензия на книгу

• 

  Аноним4 января 2013 г.

  Как-то так у меня сложилось, что зарубежного в моей жизни больше, чем «отечественного». Может это связано с любовью к иностранным язикам, а может потому, что любовь к русской литературе и искусству нам как-то в школе не привили (учитель у нас был – просто тихий ужас, о чем я сейчас жутко сожалею). Но Булгаков… он стоит в моем сознании как-то отдельно. Прочитав еще в школе «Мастера и Маргариту» (которые оставили просто уйму впечатлений у начинающего книголюба), Булгаков меня покорил.

  Извините за такое затянутое вступление, но оно само напросилось :)

  Начала читать я эту книгу, посмотрев пару серий британского сериала с Дэниэлом Рэдклиффом по мотиву «Записок…». Судя по этому мини-сериалу, я подумала, что и сама книга будет пестрить черным юмором, как на экране, но в итоге я убедилась, что не понять им (иностранцам) русской душеньки  Сериал хорош, но по-своему (посмотрите на досуге, думаю не пожалеете).
  Книга же замечательна в своем роде.
  
  

  
  

  • Сколько у вас пятерок?
  • Пятнадцать, - ответил я.

  
  

  Перед нами молодой выпускник всех времен и народов, с гордо поднятой головой полной «важнейших вещей, зазубренных в университете» идущий навстречу реальной жизни. И здесь – первое и грандиознейшее разочарование – никакой справочник без опыта и практики не поможет сделать правильно поворот на ножку при поперечном положении ребенка или трахеотомию. И рассказ юного, совсем «зеленого» доктора обо всех его перипетиях, успехов и неудач на его нелегком пути становления настолько откровенен, что складывается впечатление, что говоришь с близким другом (только конечно другом из начала ХХ века).

  
  Что касается меня, то я, как выяснилось это теперь, был счастлив в 1917
  году, зимой. Незабываемый, вьюжный, стремительный год.
  

  Другая сторона этой истории – жизнь в глубинке. Наш доктор, будучи гордым жителем большого города, привыкшему ко всем лагам цивилизации, живет там, где мыться приходиться раз в месяц, работать при керосиновой лампе и зима длиться добрых пол года. Но тем не менее он счастлв, ведь именно эта глушь дала ему больше, чем город, эта глушь открыла ему Жизнь, пусть простую, деревенскую, но настоящую.

  «Морфий» же совершенно другой. Он цепляет. Видишь жизнь (хотя это не жизнь вовсе) наркомана изнутри. Все этапы зависимости очерчены так четко в дневнике доктора Полякова, что становится одновременно и жаль, попавших в эту ловушку, людей, и испытываешь отвращение к ним. И обидно то, что любой зависимый человек затягивает в эти зыбучие пески не только себя, но и тех, которым он дорог.

  «Морфий» (как и «Записки…») автобиографичен. И именно поэтому я не люблю читать биографию писателей. Иногда просто не хочется знать о каких-то темных сторонах гениев, чтобы не портить «картинку». Не всегда конечно, но в этой истории радует, что автор не разделил судьбу доктора Полякова, хотя я думаю, что тем не менее, он прожил ее вместе со своим героем.
  Когда я садилась за рецензию, думала черкнуть пару строчек, в итоге же трактат получился просто какой-то. Сколько оказывается впечатлений :)

  9

  20