Рецензия на книгу

• 

  Burmuar19 декабря 2012 г.

  Каждый человек - это паззл, состоящий из миллиона кусочков. Сначала, когда в руки к тебе попадает новый паззл, ты смотришь на картинку на коробке и решаешь, нравится она тебе или нет. Так и с человеком. Ты встречаешь его (не важно, в жизни это происходит или на страницах книги) и сразу же решаешь, какого ты о нем мнения, навешиваешь ярлыки.

  Но потом, когда принимаешься собирать паззл, когда ищешь, какой маленький кусочек вставить вот в это место, ты начинаешь замечать те детали, которые поначалу были скрыты от твоего взгляда, видеть полутени от листьев дерева, щербинку на пятой слева черепичке в крыше во-о-о-он того домика на заднем плане, необычный рисунок на крыле крошечной бабочки.

  Человек тоже раскрывается постепенно. Он, словно из тумана, выплывает из собственных поступков, мыслей, желаний, чувств, из мнения о нем других людей. Он собирается из столь мелких и незначительных поначалу деталей, что ты даже не можешь вспомнить тот момент, в который твое отношение к этому человеку изменилось на диаметрально противоположное.

  А потом ты начинаешь понимать, что паззлы - странная штука. Что тот кусочек, который явно был из вот этой коробки про этого человека, отлично ложится и в другую картинку, рассказывающую о ком-то совершенно ином. Но при этом все мы - не один гигантский паззл, нет! Просто есть кусочки, которые подходят для разных картинок, и с этим надо смириться.

  А еще не помешает помнить, что любовь - это не всегда осознанный выбор. Чаще всего это отсутствие выбора как такового. И с этим надо научиться жить. Или умирать. Ведь это, по большому счету, не важно. Наверное, не важно.

  63

  264