Рецензия на книгу

• 

  Akvarelka21 ноября 2012 г.

  «Не грусти, Италия, жизнь — она такая».
  

  Милая, дорогая Италия, маленький невзрачный лягушонок. Твой высокий лоб, который не хотят закрывать непослушные выбеленные пергидролем пряди, слишком привлекает к себе внимание, так что мало кто замечает твои бездонные, с налетом грусти глаза. Твои ноги худы, походка неаккуратна, а одежда давно устарела и затерлась. Кто обратит на тебя внимание? Кто приласкает?

  Милая Италия, самая первая ласка в твоей жизни стала и самым большим предательством. Она сломала тебя, покалечила, сделала такой, какой ты стала теперь. Крошечный воробышек, который еще не умеет летать. Тебя некому было научить этому. Некому было подарить тебе ощущение полета, безграничного счастья.

  Ты умела быть такой, какой стоит пожелать быть каждой женщине. Сильной, смелой, преданной… Вопреки всему ты умела любить. Безгранично, самозабвенно, ничего не требуя взамен. Ты умела ждать, так как ни умеет никто. Молча, без упреков. Ты умела отдавать себя одному единственному целиком, без остатка. И получив самый бесценный в мире подарок, ты сумела от него отказаться. И все опять из-за него, для него… Ты смогла желать счастья тому, кого стоило бы ненавидеть. А что ты получила взамен, что?

  Да, моя дорогая Италия, жизнь сложная штука: для кого-то она играет свадебный марш, а для кого-то - «похоронку»… Ce la vie…

  18

  59