Рецензия на книгу

• 

  Can_be_fun

  12 ноября 2012 г.

  «Он стремился к звездам, а свалился в зловонную трясину»

  
  Ты изведал многое на своем пути, тебе было, что показать и поведать людям, но кого это волновало? Ты не знал, жив ли Суинберн или уже мертв. Ты не задумывался никогда о структуре стихов или о междустрочном смысле прозы. Не пытался казаться ярче, замечательнее и выше. Ты был самим собой, и этого было достаточно. Ты не прогибался под натиском штормов и бурь, не боялся тяжелой работы, гордился своей физической силой и безоговорочно любил близких. Тебе было достаточно крыши над головой, сытного ужина и доброй матросской компании. Тебе было уютно и хорошо. А затем ты встретил ее.
  Она стала смыслом, мечтою и целью. И ты будто бы вырос в собственных глазах уже лишь только потому, что она стояла пред тобой и улыбалась. Тебя начали занимать такие вещи, как образование, искусство, образ жизни буржуазии. Ты забыл о своем прошлом, ведь у тебя есть такое чудесное, ангельское настоящее в лице этой замечательной девушки. Ты ознакомился с сотнями книг, разобрался в сложнейших вопросах философии, создал свою личность сызнова, которой уже было тесно в привычном для тебя окружении. Ты загорелся новой мечтой, плюнув на все «против». Ты стал на тернистый путь писателя, практически ничего не зная об этом ремесле. Но ты не сдавался, ведь у тебя есть мечта. Или была?
  Тебя унижали, тебе отказывали, тебя не замечали. Но ты все равно наступал на горло песне, чтобы слепить из себя нечто новое и стоящее высшей жизни и той самой девушки. Ты неустанно писал, совершал много ошибок, но ты и учился на них же. Ты превзошел самого себя и многих аристократов, кичившихся своим образованием. Ты добился. Ты стал тем, кем хотел. А дальше что?
  А дальше кнопка «стоп». Ты заблудился, разочаровался в жизни и в людях, на которых раньше боялся даже посмотреть. «Нового» вылепленного тебя будто хотели вставить в прошлый шаблон, но края никак не сходятся, да и ни к чему уже. Любовь твоя оказалась вовсе не идеальной, а ограниченной и никому не нужной. И в тебе постепенно перестали нуждаться люди, а потом и сам ты. Но зато росла слава, посыпались деньги. А ты безвозвратно что-то потерял. Так и не нашел. Хотя. Последний вздох? Последний рывок? Был ли смысл во всем этом? Зачем я спрашиваю, если твое решение говорит само за себя.
  Бедный Мартин, несчастный Мартин. И больно, и грустно за тебя.
  

  
  Кончил петь – не трону струн.
  Замирают песни быстро,
  Так под ветром гаснут искры.
  Кончил петь – не трону струн.
  

  P.S. Я до сих пор не могу понять, понравился мне роман или нет. Поэтому столько странный отзыв на книгу, которую прочитала месяц назад, а пишу только сейчас о ней. Сумбурно немного, но как есть. Столько трагедий, в основе которых нелепые глупости. Столько неправды. И тотальная бессмысленность всего.
  Кстати, мне однозначно понравилось, как Лондон затронул проблему отношений между редакторами и писателями. Понравился образ Бриссендена.
  

  
  Смерти он не боялся, с едкой горечью высмеивал любой образ жизни, но, умирая, жадно любил жизнь, каждую кроху бытия. Он был одержим безумным желанием жить, ощущать трепет жизни, «все испытать за краткой миг, пока и я – пылинка в звездном вихре бытия». Был он человек без прошлого, чье близкое будущее – неминуемая могила, а настоящее – горькая лихорадка жизни.

  
  Люблю я, понимаете ли, беспомощных, погибающих, необычных и чересчур смелых персонажей. Но конец книги не могу принять ни в коем случае. Это все слишком абсурдно.

  21 понравилось

  135