Рецензия на книгу
Коллекционер
Джон Фаулз
Archangel20 июля 2012 г.Каменные дубы. Совершенно новые сочетания цветов: удивительные оттенки орехового, красновато коричневого, ржаво и пламенно красного, кровавого там, где срезана кора. Цикады. Свобода лазурного моря из за строя стволов, и зной, и запахи всего, что плавится и сгорает в этом зное.
Кто нарисует тишину утреннего моря? Кто опишет взгляд флиртующей женщины? Кто передаст атмосферу террасы кафе ночью? Мир глазами художника полон необыкновенных сочетаний, удивительных цветов, загадочных полуулыбок. Таинственный – он полон света и страсти, он дышит жизнью и терпким ароматом красок.
Образы, заключенные в творениях художников будят в нас воспоминания, сожаления, надежды… Ты наслаждаешься этими образами и веришь, что все будет хорошо. Что впереди тебя ждут бесконечные солнечные дни, мосты Лондона, каналы Венеции, кофейни Парижа…
Нет. Ты умрешь там, где нет солнца, в душном сыром подвале. Ты не услышишь шелест листьев и не увидишь лиц родных людей. Ты больше никогда не почувствуешь запах дождя и свежего ветра, не ощутишь томное предвкушение поцелуя. Ты была так прекрасна, что тебя заметил посланник смерти. Имя которому – Коллекционер.
Он – чугунный, тяжелый, из цельного куска. Его не сдвинуть. Не переубедить. Как то он показал мне сосуд. Называется морилка. Усыплять бабочек. Вот я и сижу в такой морилке. Бьюсь крыльями о стекло.
Оттого, что оно прозрачно, мне кажется, что побег возможен. Что есть надежда. Только это всего лишь иллюзия.
Я – один из экземпляров коллекции. И когда пытаюсь трепыхать крылышками, чтобы выбиться из ряда вон, он испытывает ко мне глубочайшую ненависть. Надо быть мертвой, наколотой на булавку, всегда одинаковой, всегда красивой, радующей глаз. Он понимает, что отчасти моя красота – результат того, что я – живая. Но по настоящему живая я ему не нужна. Я должна быть живой, но как бы мертвой. Сегодня я почувствовала это особенно ясно. То, что я – живая, не всегда одна и та же, думаю не так, как он, бываю в дурном настроении – все это начинает его раздражать.
Он искренне ценит твою красоту,искренне наслаждается ею. Только он не творец. Он ворует, созданное жизнью и заключает в стеклянный гроб. Он видит, но не чувствует. Ему нужна статичность, ему нужна твоя смерть.2861