Рецензия на книгу

• 

  greene15 июля 2012 г.

  Мне не особо понятны возмущения по поводу стиля, меня так он вообще не напрягает ни разу — читаю, и будто сам Холден сидит против меня в каком-то пустынном баре, попеременно то затягивается сигаретой, то пьет свою кока-колу (потому что виски с содовой эти сукины дети ему снова не продали, представляете?); сидит он, значит, и рассказывает мне все это. Мы как старые друзья. А может, встретились впервые в этом самом баре или где-то неподалеку...
  Да, я, наверное, стоял на этой чертовой остановке, а до того — дома сидел; и тут, знаете, осточертело все как-то разом, и эти стены дурацкие, и то, что мне надо было делать... да вообще день был какой-то не такой. Вот я вышел из дому и встал на остановке, и стоял там как идиот какой-нибудь, пропуская автобус за автобусом. А тут Холден как-то подошел незаметно, спросил что-то — я ответил. По всему было видно, что и ему никуда особо ехать не хочется. Ну, мы и зашли в этот бар выпить чего-нибудь, я-то никогда здесь не был, да и вообще не примечал раньше это заведение, будто само вдруг выросло у нас на пути...
  Да, так мы, наверное, и оказались здесь.
  Поначалу молчали, и не то, что неловко было, а будто так и надо, будто сто лет уже сюда заходим. А потом он возьми да и начни рассказывать мне свою историю. Тогда-то я и узнал и про его эту шапку красную, охотничью, и про его сестренку Фиби (а я бы посмотрел на нее, — так он про нее рассказывал!), и про Пэнси, и еще всякое...

  Вот как читаю, так будто и слышу, как он сам говорит. Иногда я совсем не понимаю, зачем он это делает (но так и во время беседы бывает, когда один из двоих забывается и все несет какую-то чушь, а другой уж и нить разговора теряет); тогда я перестаю его слушать, хоть отдаленно и слышу его голос; злюсь, что теряю с ним свое драгоценное время, и все такое пустое... потом как-то за этой своей злобой выкуриваю пару сигарет, а он, — честное слово! — все говорит и говорит. Вливает в меня всю эту свою чушь, черт бы его побрал!..
  Иногда он меня так раздражает, так раздражает, что я уже собираюсь встать и уйти, ничего не сказав, — то ли по-английски, то ли по-французски...
  Раздражает это его мотовство, раздражает, что ему вот так все легко дается! И все его вроде как и любят, и все дороги ему открыты, — делай, что хочешь, иди, куда хочешь, и ничто не важно... А он знай врет всем вокруг, и ничего. Завидую я ему, в общем, страшно.
  Но потом думаю, что он, и правда, славный парень. Обычный подросток. И, с другой стороны, какой-то не такой как все остальные обычные подростки.
  Я продолжаю читать-слушать его дальше. Все-таки, интересная у него сестра, думаю.
  Рассказ его подошел к концу. А я еще с некоторое время сижу, глупо уставясь туда, где вроде как только недавно сидел этот малый.
  А я ведь тоже свободный... тоже не определился, не знаю, что мне делать в жизни. А значит, и могу делать, что хочу. И вот пойду и сделаю.

  Уж не знаю, о чем эта история. Возможно, она не имеет смысла. Возможно, в ней есть и какой-то глубинный смысл, который не понятен моему недалекому умишке. А возможно, ее смысл именно в образе, который у меня вызывает повествование. Да у каждого, наверное, смысл или несмысл свой.
  Для меня это просто такая случайная история случайно подвернувшегося в моей жизни мальчишки. И есть в ней что-то, чего я ни понять, ни выразить не могу.

  (Да, и я помню, что на момент рассказа Холден находился в санатории, а не разгуливал по городу в поисках слушателей.))

  9

  12