Рецензия на книгу

• 

  VescioMycotoxins2 декабря 2020 г.

  А ну-ка, нарисуй мне кунгуру.

  Странная вещь. Сам Ерофеев абсолютно четко говорит, что нет в книге никаких скрытых смыслов, просто он писал ее для друзей и собутыльников, чтобы сделать им приятно. Ну, всегда же так бывает, есть в компании художник и каждому хочется, чтобы тот написал его портрет. Есть поэт, и всем в компании непременно нужно, чтобы ему посвятили хотя бы несколько строк. Это приятно, это память, а потом еще вдруг станет человек знаменитым, вот и будет возможность похвастаться в компании новых собутыльников, был знаком и даже выпивал с гением.

  Вот и тут так же, ходит чувак из компании с записными книжками и постоянно что-то туда записывает. А на вопросы отвечает, что пишет книгу. И все верят, он такой, он может. А потом как-то в сильном подпитии, кому-то из компании приходит гениальная мысль: «А напиши о нас, о нашей жизни, что мы, хуже других что ли. Или тебе слабо? А может западло?» И то, что начиналось как пьяный базар, превращается в поэму, что никогда бы и не увидела свет, поскольку просто не была предназначена для этого. Но тут происходит странная вещь, поэму публикуют в Израиле. Пока автор работает непойми где обычным работягой, его произведение публикуется в Израиле. Чудеса.

  А дальше начинается вакханалия. Наверняка же многочисленные деятели культуры, эмигрировавшие на землю обетованную, да и пгосто хогошо обгазованные ггаждане, умотавшие туда же, увидели в книге много знакомого, вспоминали за рюмочкой беленькой «а вот и мы так же», «а вот и у нас то же». Вот и получилось, книга стала вдруг культовой, отражала кривизну советского общества, безысходность бытия в этой стране. Еще много умных слов, значения которых я даже не понимаю, вроде дискурса.

  А мне вот кажется, это просто самодеятельность и выпендрёж перед друзьями. Великолепно удавшийся в той форме, в которой задумывался. Любая литература получается лучше и интереснее, если все это происходит в рамках выпендрёжа. Вот и поэты пишут лучше, если выделываются друг перед другом и восторженными девочками на площади. Тут разве что слушателями выступали не другие писатели, а бригада монтажников кабельных сетей, а девочки были чуть помятые после вчерашнего, позавчерашнего и третевошнего. Каждому было посвящено несколько строк, каждый себя узнал, каждый поднес автору стопочку, а то, глядишь, и стакан. Все довольны, все смеются, автор счастлив.

  А то, как прожил жизнь автор книги, сколько предал юношеских мечтаний, сколько любивших его людей, это всего навсего его личное дело и никого не касается. Все мы не без греха и неизвестно чей грех страшнее. И если кто-то громко кричит о мерзости алкоголизма, возможно, просто ваше время наслаждаться его прелестями еще не пришло, не зарекайтесь. Особенно в нашей стране, где со времен Венички Ерофеева, по большому счету мало что изменилось.

  9

  659