Рецензия на книгу

• 

  kassiopeya00729 июня 2012 г.

  Биографическая трилогия #1

  Что мне сказать Вам, дорогой друг? Написать ли о том, как Париж прекрасен весной, когда в воздухе пахнет цветами, а Эйфелева башня так и манит влюблённых? Или о том, как хорошо прокатиться по Булонскому лесу в такси, наблюдая из окон за красавицами, пытающимися заработать своим прекрасным телом себе на хлеб? Нет, дорогой друг, я не катаюсь в такси по Булонскому лесу и на Эйфелеву башню никогда не поднимался. Я лучше расскажу Вам о задворках Парижа, о том Париже, который я знаю, в котором живу.

  Но Париж здесь ни при чём. Это мог быть и любой другой город.

  Он не так прекрасен, как Вы себе его представляли. Здесь каждый день приходится выживать, пересчитывая в карманах деньги и понимая, что никогда не добьёшься блеска и славы. Из развлечений - девочки, но прежде чем с ними договориться о чём-то, нужно поломать голову, как бы на них сэкономить. Лишняя чашка кофе нам ни к чему. Наша работа банальна - статейки в газету мало оплачиваются и являются неблагодарным трудом для писателя. Все мы - интеллигенция. Алкогольные художники, писатели с большим потенциалом и намерениями на определённо самую известную в мире книгу, старающиеся найти нишу в бизнесе Парижа эмигранты... - вот оно, наше прекрасное общество.
  Мы бежим жить в мире, где больше не существует Бога, где люди похожи на ходячих мертвецов и где нет идеалов. Мы пытаемся стать индивидуальностями, не замечая, как нас давит этот мир, как мы сами уничтожаем себя. Из наших ртов вываливаются миазмы матершиных слов - нам всё равно, ведь это и есть та жизнь, которой живут все. Мир - это клоака. И мы исчезаем в этой клоаке со скоростью света, проносимся, не успевая ничего сказать, и исчезаем. Нас больше нет. Мы все брошены, одиноки, угрюмы, ужасны, вонючи, бедны. У нас нет ничего. Даже мечты перестали существовать. Мы просто существуем, пытаясь получить от жизни удовольствие, какое только возможно. Все деньги, оказавшиеся в наших карманах случайным образом, тут же исчезают. Потому что нам ни к чему накопительство. Мы сиры и убоги, и лишь наслаждение может помочь нам стать живыми. Но мы ими так и не становимся. Книга не написана. А если и написана, то не опубликована. И мы остаёмся забытими. И суматошный мир съедает нас полностью, без остатка. И не давится.

  Мир сжирает нас всех и делает это каждую проклятую секунду этого проклятого времени.

  73

  1,1K