Рецензия на книгу

• 

  Аноним3 ноября 2020 г.

  Это вам не Ялом! Но местами прошибает слезу..

  Зачем я читаю попсовые книги, да еще и те, на которые хватает разгромных, ну, или, не самых льстящих рецензий, я, увы, не могу ответить. Как не могу ответить, почему я раз за разом все-таки продираюсь через первую сотню страниц, даже если на десятой понятно, что из этой книги ничего путного не выйдет. Но все же я это делаю.

  А посему. Я уже набросала в голове разгромную рецензию. Перемыла автору все косточки. Распекалась ‎про клише-книги, которые авторы штампают пачками из-за денег. Долго сочиняла красивые ‎фразы о том, что Ирвин Ялом у нас один, и косить под него неприлично, да и кишка тонка. ‎

  И таки да, вначале книга невнятная. Тягучая. Довольно тупая. Без чувства юмора. без чувств вообще. Во мне не проснулось вообще ничего – ни грусть, ни ненависть, ни сочувствие, ни гнев, ни ‎жалость. Ни один мускул души ‎даже не шелохнулся. ‎И автор втюхала большой кусок своей автобиографии, не ясно, зачем.

  А потом, - бум. И вот оно. Меня накрыло. Я стала сопереживать героям и ждать следующих глав. Скучать по ним даже. Где-то ассоциироваться. Но, главное, - со-чувствовать. Испытывать горе и радость, грусть и тревогу, отчаяние и радость перемен. Наверное, именно за этим я и читаю такого рода книги. Перелистнула последнюю страницу - а ощущение приятности и трепета осталось.

  Посему, при все том, что про книгу можно написать и много чего разгромного, последняя треть все же перевесила и до следующей подобной книги, видимо, герои будут жить-поживать со мной в моей голове и моих чувствах. А посему - крепкая четыре.

  20

  1,1K