Рецензия на книгу

• 

  Аноним4 июня 2012 г.

  Возможно, все о том, что можно, вдруг, влюбиться - всегда. Что возраст - это просто цифры, а самое главное происходит внутри нас, мы можем чувствовать все ту же страсть, волноваться как мальчишка перед первым свиданием, хотя тебе уже 90, страшно звучит, практически целый век человеческой жизни. Друзья взрослели и умирали, состарились те жеманные кокетки, которым те когда-то делал комплименты. Перед твоими глазами проходили революции, когда новое вытесняет то, что уже отслужило свой срок.
  Но, это ведь та любовь, что иллюзорна, она рождается в наших мечтах. Мы верим в нее, вынашивая в себе как ребенка.
  Мы живем с осознанием, что нет в мире ничего прекрасней любви, терзаемся и плачем, смеемся в безудержном счастье, умираем ради этой любви. И все дни станут казаться пустыми, если ты ни разу не испытал на себе все это, если сердце твое не билось быстрее, когда ты думал о ком-то, когда ты шел на встречу, чувствуя дрожание рук.
  Каждое существо в этой Вселенной более всего желает полюбить - всей силой души своей, безудержно и беззаветно.
  И если эти огромные 90 лет прошли в ничего не значащих связях, то ты не можешь так вот умереть, даже не познав то, что воспевали поэты и певцы, писатели и просто безнадежные романтики.
  Но, все же его запоздалая любовь к юной нищенке, она была всего лишь создана им самим. Потому что сердце его волновала не настоящая девушка, что спала на постели, пока он ей рассказывал тысячи и миллионы историй, пока он изучал ее позвонки. Он боготворил лишь тот идеал, который ему не довелось встретить. Идеал, что он придумал.
  Но, разве можно назвать ненастоящим то чувство, которое подарило тебе крылья, которое так хотелось изливать в отчаянно-пронзительных заметках и письмах, заставляя читателей проливать слезы, будоражащие воображение молодых? Если ты счастлив, то, наверное, остальное уже не так и важно.

  11

  39