Рецензия на книгу

• 

  1311916 октября 2020 г.

  Вот уж никогда не думала, что книга, чье название меня просто насмешило, окажется историей о человеческой слепоте, невнимании и равнодушии к ближним и даже жестокости. А эта книга именно об этом.

  Вся книга - это выступление давно уже постаревшего комика, который по сути уже никому не интересен и даже не особенно смешон. История, когда за ширмой шуток неожиданно вскрывается давняя, затаенная боль. История мальчика, который всегда смеялся, всегда дурачился и часто ходил на руках.

  Потому что, когда ты ходишь на руках - тот, кто хочет тебя ударить - теряется: а куда бить-то?
  Потому что, когда ты идешь на руках - ты отвлекаешь внимание от своей матери, пережившей Холокост, побывавшей в Дахау и которая не выносит, когда на нее смотрят.
  И пусть после этого тебя порет ремнем уже отец, это не так важно.

  Я не читала аннотацию и, наверное, даже рада этому (меня купила надпись о Букере, каюсь). Я так же, как все те зрители, что пришли на выступление Довале, совершенно не была готова к той истории, которую он рассказал. Истории, вызывающей горечь и злость на всех тех, кто был рядом с Довале и ничего не сделал. Отвернулся, не заметил, не сказал.
  Особенно: не сказал. Если честно, то от последней трети книги хотелось просто плакать и невольно представлять себя в такой ситуации, когда тебе просто НЕ СКАЗАЛИ. Малодушно не сказали, а те, кто нашел бы в себе силы сказать - просто сам не знал ответа.
  Довале шутит и смеется, когда рассказывает это. И это буквально единственный способ пережить произошедшее, принять и осознать это.

  Потому что безумно страшно в четырнадцать лет ехать несколько часов на похороны и не знать: на чьи именно.

  16

  746