Рецензия на книгу

• 

  wondersnow29 сентября 2020 г.

  Все мы, наверное, люди.

  — О чём ты мечтал, когда был маленьким?
  — Я мечтал читать.
  — Просто читать?
  — Да. Целыми днями. Всю жизнь. Хорошие книги. Сидеть у окна – и чтоб сад и солнце. И читать.
  

  Хорошая мечта. Знакомая. Не столь важно, какое царит время года, ливень за окном или метель, греет солнце или лишь слепит, главное, чтобы в одной руке была книга, в другой – чашка с вкусным чаем или ароматным кофе, фоном – уютная мелодия дождя или волнующая песнь птиц. И всё, больше ничего не надо. О таком даже думать приятно. Жаль, что неосуществимо. Как ни прячься от жизни за книгами и мониторами, с головой погружаясь в другие миры, реальность всё равно рано или поздно выдернет оттуда, заставит посмотреть на себя. Не сказать, что это плохо. Просто надо быть к этому готовыми. Готовыми к жизни.

  Но как можно быть готовым к жизни? Хороший вопрос. Жизненный путь Ивана в очередной раз демонстрирует одну очень избитую, но при этом столь важную истину: всё идёт с детства. Мне не понравился этот герой, заявляю сразу. Нет, не так: меня воротило от него, я таких людей на дух не переношу. Эгоистичный, злобливый и равнодушный, он только и делал что предавал, причинял боль и бросал, и даже любовь не смогла его изменить, как был ледяной глыбой, так ею и остался. Но разве мог он стать другим? Жестокость отца и апатия матери в прямом смысле этого слова выбили из него все истинные чувства, эмоции и желания, и так он и пошёл по тропе жизни, не получив ответы на главные вопросы: кто он, чего он хочет, кем должен стать. Все важные выборы он делал, руководствуясь в первую очередь прагматичностью, и о своих желаниях он даже не задумывался, потому что их просто не было. Учёба, профессия и работа, да что уж там, даже жена и брак, – ну раз удобно, значит, надо брать. Конечно, ни о какой свободе тут говорить не приходится, это клетка, самая настоящая клетка, из которой нельзя вырваться, просто начав жизнь с чистого листа. И вот уже от рыжеволосой девицы осталась одна лишь баклева, и все мосты сожжены и обращены в прах, и что же, обрёл он в итоге свободу или нет? И дело ведь не в русской земле или тосканском солнце, да даже не в самом Огарёве, все мы, в конце концов, люди (наверное...). Главный вопрос таков: какая цена у свободы?

  Страшная это книга, жуткая в своей беспощадной правдивости. Казалось бы, никто из персонажей так и не смог полюбиться по-настоящему, каждый чем-то да раздражал, однако за всех них болело сердце; впрочем, может в этом и дело? Весьма искусно у автора получилось показать живых людей со всеми их страстями и тревогами, проблемами и пороками. Ты осуждаешь их и порицаешь, испытываешь к ним презрение и неприязнь, но всё равно сочувствуешь им и в чём-то даже понимаешь. Просто жизнь – она сама по себе такая: постоянно что-то болит. Иначе никак. Сложное это всё-таки дело – быть к ней готовым, и ещё сложнее приходится тому, кто, сидя в клетке, в которую сам себя загнал, проживает не свою жизнь, а чужую. И не отделаться тут банальным "и это пройдёт". Нет, не пройдёт. Только и остаётся что тонуть в мечтах. Окно, солнце, книга. Баклева, такая сладкая, что аж сводит зубы. Девочка с золотыми глазами, улетевшая на ту сторону, где ветер. Вот она, свобода. Вот она, её цена. У каждого – своя.

  «Знать, что никогда не отпустит. Не пройдёт. Никогда не зачерствеет, только и будет неделю за неделей, год за годом медленно высыхать, не теряя ни молекулы сладости, ни грана горя. Это никогда не пройдёт, Маля. Ты же знаешь. Всегда знала. Это будет всегда».

  43

  1,3K