Рецензия на книгу
Headhunter
Jo Nesbø
Аноним23 сентября 2020 г.Кризис среднего возраста.
Так бывает. Вроде все хорошо в жизни, все прекрасно устроилось. Любимая работа, в которой ты велик и ужасен, высокий социальный статус, дом полная чаша. Но главное, рядом с тобой прекрасная женщина, умница, красавица, да еще и влюблена в тебя перманентно уже лет 10-15. Блондинка, с длиннющими ногами и накачанной в тренажёрных залах задницей. В меру глупенькая, ровно так, как ты любишь. А что она творит в постели. Так орет. И так орет. Чувствуешь себя половым гигантом, даже много лет уже как не прикладываешь линейку к этой штуковине у себя в портках, зная, что там все в порядке. Вот оно счастье. Что еще нужно, чтобы встретить старость?
Но как-то раз идешь по улице, придурковато улыбаясь и рассматривая всю эту серую толпу посредственностей, что вяло тащится тебе навстречу. И вдруг видишь ее. Серую мышь. С непонятного цвета волосами, собранными в кособокий пучок. С глазами вялой рыбы под бесформенными очками. В одежде, купленной на вьетнамском рынке и напоминающей чехлы на мебель. Господи, какое убожество, думаешь ты и внезапно чувствуешь зуд в штанах. Невыносимый. И ты бежишь за этой серой мышкой, догоняешь ее, встаешь перед ней на колени и произносишь на выдохе «Мадемуазель, а поедемте в нумера!»
И она соглашается. Только говорит: «Ну зачем же в нумера, там же безумно дорого, поедемте ко мне домой, это недалеко.» Раздевается молча и покорно. Вещи при этом не разбрасывает по углам, а аккуратно развешивает на прикроватном стуле. И не орет, как дура, а только тихонько поскуливает и все гладит, гладит тебя по волосам. Вроде бы расслабься и получай удовольствие. Молчи, придурок. Но вдруг ты начинаешь ей врать. Про то, как невыносимо тебе дома, о том, что твоя жена бесчувственное бревно. Как надоело тебе поддерживать свой статус и изображать из себя культурного человека. Как скучны чисто вымытые полы и раковина на кухне не заполненная грязной посудой. Как холодны все эти эпилированные под ноль лобки. И как хочется иногда прижаться щекой к теплой и чуть мохнатой целлюлитной жопе, ровно такой, как у нее, и заплакать.Я прекрасно понимаю Несбё, как ему надоели эти романы о Харри Холе, где нужно держать марку, соответствовать уровню. Постоянно проверять, все ли ты подчистил за собой, не оставил ли в какой из глав немытой посуду в кухонной раковине. А то ведь что скажут люди. Скажут, выглядел таким приличным человеком, необыкновенным, а оказался каким-то шаромыжником, как все. И вот он пишет «Охотников за головами». Тут можно не следить за выверенностью поз и ритмичностью движений. Тьфу ты, хотел сказать за связностью сюжета, логикой и точностью технических подробностей. Можно шарахнуть еще вискарика, чтобы развязался язык и появилось больше гибкости в пальцах, стучащих по клавиатуре.
Поэтому, не нужно ругать автора в рецензиях, это просто кризис среднего возраста. Он разок всего сходил налево от своей чуть опостылевшей, но великолепной жены в лице романов о Харри Холе и трахнул за гаражами рандомную серую мышку. Трахнул, между прочим, качественно и с душой. Всякие психопатические психотерапевты, вроде доктора Курпатова, кстати, рекомендуют, чтобы освежить отношения и придать им второе дыхание. Он вернется потом к жене и снова будет убивать всех вокруг весело и задорно.
8466