Рецензия на книгу

• 

  Аноним14 сентября 2020 г.

  Как расцветал писатель

  С тринадцати лет я пробую себя в прозе. Начала писать бессознательно, не думая о писательстве и прочей замечтательной нереальности. А в шестнадцать я прочла "Защиту Лужина" и расплакалась, впервые расплакалась не от сюжета, а от восторженности языка и стиля. Пока подружки мне зачитывали смешные куски из Кассиля или Даррелла (коих я тоже люблю), я маме читала описание карты, которую разглядывал Лужин, описание городских пейзажей, игру цвета и теней, образы, удивительно метафоричные, олицетворяющие эпитеты. Я влюбилась в писателя Набокова и поняла, что литература требует красоты, внимательности, духа творчества, осязательности. Нужно знать на вкус шелест переворачиваемой страницы, слышать рыбу, которая плывет на глубине, видеть прозрачность французского языка... мой любимый Набоков раскрывает для меня всю красоту языка. Я хотела написать "русского" языка... но Набоков - он же писатель планеты. Это русская литература с английской грацией, латинской таинственностью, испанской страстью и интимностью... "Другие берега" четко и изящно рассказывают о том, как расцветал писатель Набоков, как оплетеалась вокруг сюжета его жизни лоза его творчества. Любовь к родителям, любовь к мыслям, к природе, любовь к бабочкам (куда уж без них), любовь к женщине, и эта трепетная наследственная, осознанная любовь к сыну, и, конечно, Боже мой, какая любовь к читателю! После Набоковского языка для меня беднеет всякая книжка, и я теперь долго привыкаю к незамысловатым фонарям по обочинам, незамысловатому описанию тех же бабочек.... Это у Набокова фонари в окне поезда вдруг сваливаются в бархатный карман, "а бабочка "с теплым отливом сливы созревшей". И это не говоря о том, как этим потрясным стилем он размышляет о времени или зарождении человеческой жизни, о глубинах страдающей испуганной души, или даже о чем-то простом, например, о том, как они деликатно и затаив дыхание ждали, когда их сын посмотрит вперед и увидит белый пароход - не игрушечный, не нарисованный, а настоящий... в этом весь Набоков - и в жизни, и в литературе (если эти две дороги можно разделить в его судьбе) - он позволяет читателю думать, и никогда не ткнет носом в истину. "Какой красивый отрывок я только что прочитала" - вздыхала я мужу изо дня в день. Выпивала стакан воды. Смотрела в окно на качающиеся верхушки сосен, муж вздыхал, бродил вокруг и осторожно просил: "а можно и мне прочитаешь?"

  11

  1,2K