Рецензия на книгу

• 

  Аноним18 апреля 2012 г.

  Наверное нужно обладать тонкой и чуткой, что лепесток орхидеи, натурой, умением зрить глубокое в кажущимся мелким, разбухшим от ошибок прошлого саквояжем жизни и грудью, покрытою словно бронёй орденами за победы на всех её фронтах, ну, или на худой конец филологическим образованием, чтобы в полной мере оценить "культовый" роман Бегбедера и исполнить в его честь очередной панегирик. Ибо в противном случае сложно объяснить такое количество преподнесённых ему лавровых венков и почётный титул the best of Иностранка (т.к. если это the best, то что же тогда у ИЛ идёт "в утиль"?!).
  О любви преданной, неразделённой, сомневающейся писали проникновеннее, нежнее и суровее, искреннее. Просто лучше.
  Впрочем каждый страдает по-своему, это счастливы все одинаково. Моментами роман задевает, только вот моментов этих, что пальцев у трёхпалого ленивца. Ставшая, очевидно, типичной для современной французской прозы какая-то плаксивая стилистика, к сожалению без спасительной самоиронии Баланды-Лестафье. Не говоря о том, что аннотации к книге, провозглашающие "прощание с любовью" (это вопрос уже к их авторам, понятное дело) "несколько" искажают суть. Ибо речь идёт скорее о прямо противоположном.
  Пожалуй, единственная книга, купи я которую, сожалел бы о потраченных медяках. С другой стороны не бывает плохих книг, бывают ущербные читатели. Что же, пусть так.

  10

  30