Рецензия на книгу

• 

  Tvorozhok8 июня 2020 г.

  мой персональный книжный потрошитель, с поэтическими глазами и тесаком в руке

  что ты наделала, женщина. я ничего не стану писать, даже если сильно приспичит, потому что лучше этого я не напишу от слова никогда

  я даже не могу тупо подчеркнуть самые хлесткие фразы
  самые невыносимые, громадные густые, сгущенные фразы из двух, трех, четырех слов
  пара предложений, которые ломают хребет, а ты все еще дышишь зачем-то
  я просто провожу линию рядом с фразой, сливая многоточие в какой-то немой изумленный вздох
  и плыву дальше. по реке, на которую облокотилась ночь. по истории, которая засасывает, как мясорубка, но куда деваться, если уже сунулся в воду

  индийская донна тартт, более поэтичная и лаконичная, ее сарказм лежит (возлежит, растекается) буквально на поверхности и режет глаза отраженным солнечным светом, она бьет так же больно и так же в цель. она не умеет промахиваться
  она слишком, подозрительно хорошо знает потемки чужой души. и там, где щедро и тепло льется свет, она тоже бывала, знает

  женщина Арундати Рой, что ты делаешь, зачем издеваешься. она много, много издевается, заканчивая абзацы, перекрывая дыхание этими м е л о ч а м и , которые каждой буквой, как жалом, впиваются в тебя, и ты - все, привет, моя жизнь не будет прежней

  после того, как его мучили
  после того, как его убивали
  после того, как они любили друг друга
  и они
  и они

  два источника света, соединившиеся вместе
  две раны, соединившиеся вместе

  история, у которой потерялось начало и которая не нуждается в конце

  5

  673