Рецензия на книгу

• 

  e-j-b3 февраля 2012 г.

  Комната.

  Замкнутое пространство. Полумрак. Стёкла затуманены морозом, потные, как подмышки. Тусклый свет фонаря пробивается сквозь небольшую тёплую полоску на стекле — "Ц". Палец выводит слово: Ц.И.Н.И.К.И.

  Светлее.

  На полу горка серебристо-белой фольги — конфеты "Пьяная вишня". Ничего не делать. Вариться в своём соку. Не покидать замкнутое пространство. Ни что на свете не стоит серьёзности. Есть то, что есть. То, что происходит — всего лишь происходит. Революции, войны, эпоха, сегодняшнее, грядущее, даже любовь — всё преувеличение. Озабоченность смехотворна.

  — Даже любовь?
  — Даже любовь.

  Но Любовь, ведь она лежит, закутанная в серую простыню, на твоей собственной кровати, с пулей в позвоночнике. Лежит и жрёт "Пьяные вишни", пачкая постель кровью. Она умирает. Её дыхание туманит пространство комнаты. Надпись на стекле из шести букв Ц.И.Н.И.К.И. постепенно исчезает, ускользая в горячем дыхании.

  Циников больше нет.

  21

  55