Рецензия на книгу
Мой разговор с почтмейстером
А. П. Чехов
Аноним11 апреля 2020 г.Почтовые круги ада
Весь рассказ напоминает запись в книгу жалоб почтового отделения. Представляю, как бы Антон Павлович ужаснулся, если бы зашёл на современную почту. Нет, конечно, прогресс движется, но черепашьими темпами. Сургуч совсем недавно отменили, прислушались к жалобе Чехова спустя какую-то сотню лет. А про мытарства отправителя денег или бандеролей можно по-прежнему писать рассказы.
По убогости зарплаты нынешних почтальонов можно отнести к самым нижним слоям общества, а за работу с них спрашивают также как и у почтмейстера чеховского времени. Самое удивительное, что этот человек понимает абсурдность многих циркуляров и порядков своего ведомства, но на любые попрёки отвечает – «Нельзя, форма!.. Форма, сударь мой, это такой предмет, что... лучше и не связываться... Формалистика, одним словом!» Почти по-военному выученный соблюдать распорядок он твердит – «Ежели во всё входить... да обо всем думать, как, почему да зачем, так это мозги раскорячатся, а лучше делай так, как показано...»
Почтовая формалистика выводит героя рассказа из себя. Сама система отправления его мамашей рубля для сына превращается сначала в неподъёмную процедуру для женщины, когда надо соблюсти огромное количество почтовых процедур. Затем уже самому сыну приходится при получении рубля роптать - "Ах, мамаша, мамаша! За что вы на меня прогневались? И за какую такую провинность вы мне этот самый рубль прислали? Ведь теперь умрешь от хлопот!"
Даже для того, чтобы герою удостоверить свою личность почтмейстеру, с которым и в баню ходили, «и чай пивали вместе, и умные разговоры разговаривали...», всё равно надо удостоверение предъявить – «Мало ли что! Я знаю, что это вы, ну... а вдруг это не вы? Кто вас знает! Может, вы инкогнито!» Человек – ничто, форма – всё!
Фраза – «Ну-с, рубль записывают в 20-ти книгах и, наконец, посылают... Получаете теперь вы его здесь, на своей почте. Вы первым делом его в 20-ти книгах записываете, пятью номерами номеруете и за десять замков прячете, словно разбойника какого или святотатца».
Прочитано в рамках марафона «Все рассказы Чехова» # 27223130