Рецензия на книгу

• 

  Аноним26 января 2020 г.

  От всего трагизма и надрыва в совокупности с поэтичным языком Николаенко, от чтения я буквально ощущала физическую боль, как Саня Шишин от ненавистного Бобрыкина.
  
  Хочет он его убить.
  Повесить. Удавить.
  За все издёвки из детства.
  За то, что вырос, украл и до сих пор глаза мозолит в проходной.
  
  Дни и минуты Шишина Сани наполнены воспоминаниями:
  любимая Таня, ненавистный Бобрыкин и детство, засевшее в голове тесно.
  
  Живёт Саня с набожной мамой, поучающей наказами из Библии.
  Но это не мешает ей называть сына: падлой и говном.
  «Так каждый день был труден, полон суеты, нелеп, как будто Бог лепил из пластилина зайца, но надоело, бросил, скомкал, и ушел»
  .
  В прозе так много красоты, вдохновения, образов света, дружбы, любви родом из детства.
  Но всё это гаснет.
  Сначала в нервном смехе от словечек матери Сани.
  Потом от ужаса полной картины, что она реально психологически убивает сына каждый день.
  
  Мать суеверна, деспотична.
  В каждой дырке затычка.
  Подобна бабке из книги «Похороните меня за плинтусом».
  Свет не зажигать, в темноте иди!
  «Перекрестись мне, ну! — чесночным шепотком за ухо».
  Кормит ерундой и любимую Таню — тварью обзывает.
  
  В книге много жутких моментов, можно даже сказать — сюрреалистических.
  Сны, письма.
  Нагнетает Александра Николаенко мастерски. Плетет паутину прошлого и будущего.
  Убьёт? Уйдёт? Умрёт?
  
  И закрывая книгу, такую странную и любимую, для таких отдельная полка во мне,
  думаешь, что было правдой, а что вымыслом?
  Конец неожиданный — режет по живому.
  Боль. Страх. Любовь.

  2

  173