Рецензия на книгу
Дитя слова
Айрис Мёрдок
Tarbaganchik20 октября 2011 г.Стояла зима - ноябрь, с его поздними сумрачными рассветами и холодным ветром, прибивающим листву к мокрому асфальту. Время года под стать моему настроению.
Пожалуй, одна из самых атмосферных книг Айрис. Осенний Лондон, холодный, сумрачный, отсыревший, эдакий большой человеческий улей. Но в этом улье не пчелы, которые заняты постоянным строительством своей жизни, своего дома/окружающего мира, в этом улье люди, как зомби, чужие друг другу. Они едут в метро, окруженные не счастливым светом улыбок, а паром исходящим от их отсыревших пальто. Маски на лицах, пустота на душе и рутина, рутина кругом. Такая обыденность, что, кажется, никак из нее не вырваться.Я слепо следовал рутине — пожалуй, с тех пор, как понял, что в правилах грамматики мое спасение; а особенно — с тех пор, как потерял всякую надежду на спасение. Рутина — по крайней мере в моем случае — исключала мысль. Возможность свободного выбора невероятно возбуждает рефлексию. Размеренное же однообразие дней педели вызывает ублаготворяющее сознание, что ты полностью подчинен времени и истории, — даже, пожалуй, ублаготворяющее сознание своей смертности.
В такой рутине и жил главный герой, эгоистичный эгоцентрик, хам, одиночка с огромным комплексом вины, подававший ранее большие надежды как дон в Оксфорде, но... Было одно но, которое разделило былое, перекроило, вывернуло на изнанку и выбросило в новую, пустую жизнь. Там, где правит бал обыденность, скука. И во всех этих понедельниках, вторниках, средах... все четко расписано, и нет никакого желания что-то изменить. Высунуть голову из своей норки. Нет, ведь на сердце тяжким грузом вина, когда из-за тебя погиб человек, далеких двадцать лет назад. Но из-за тебя ли? Ты ли всему виной, не много ли ты взял на свои плечи Хилари Бёрд, «дитя слова»? Ведь он был дитя слов, букв, выросший именно благодаря учебе, грамматике, словам неведомых стран. Не «дитя любви», а слов, а потом дитя вины, ведь после той трагедии он родился заново, но не жить, а медленно и долго умирать, отравляя настоящее прошедшим.Ведь живой связи с прошлым действительно нет, прошлое кануло безвозвратно - это совершенно ясно, если вдуматься: оно больше не существует. Остались лишь эмоции, которыми можно манипулировать.
За что я особенно люблю, нет, ценю романы Мердок, так это за то, что в каждом из них подробно рассмотрены проблемы вечные, важные, философские вопросы жизни: выбор, долг, добро, зло, любовь, тема случайного и предопределенного, одиночество, свобода... В этом же романе проблема «вины» и как она может отравить жизнь, когда душа словно покрывается коркой льда, и никак его ни разбить, ни растопить. Единственное, что может спасти это прощение, ведь «возможно, быть прощенным и значит – простить».Важно в этой книге еще то, что несмотря на вычурность, богатство и прочую мишуру герои романа все равны перед жизнью. Несмотря на их социальное положение, карьеры, дорогие одежды, изощренные речи. Все прах и тлен, если нет в душе правдивости и желания любить, учиться любить, и расти душевно, духовно, сердечно. Как театр кукол, которые дергаются, паясничают и не видят, где тот свет, который приведет их из темноты ноябрьских, туманных дней к светлому празднику Рождества. Но, то будет возможно к окончанию романа, а пока поздняя осень, сырой воздух, иней на деревьях, домах, людях, и эта история только начинает свой первый оборот в один из дней недели. Четверг..
27180