Рецензия на книгу

• 

  Аноним24 сентября 2011 г.

  Эстетическое какое-то чтение: сюжет вроде и есть, но зачем нужен сюжет, если книга написано на русском языке, хорошим писателем; он так слова подбирает, такие метафоры, просто читаешь и любуешься. А еще он что-то такое в людях описывает, что казалось, это только со мной бывает, да и то как-то так неосознанно, словами не выразишь, а он выразил, и не только со мной так, у всех, наверное.
  

  
  

  Поэтому Цинциннат не сгреб пестрых газет в ком, не швырнул, - как это сделал его призрак (призрак, сопровождающий каждого из нас – и тебя, и меня, и вот его, - делающий то, что в данное мгновение хотелось бы сделать, а нельзя…).

  Он встал, снял халат, ермолку, туфли. Снял полотняные штаны и рубашку. Снял, как парик, голову, снял ключицы, как ремни, снял грудную клетку, как кольчугу. Снял бедра, снял ноги, снял и бросил руки, как рукавицы, в угол. То, что оставалось от него, постепенно рассеялось, едва окрасив воздух. […]
  Грянул железный гром засова, и Цинциннат мгновенно оброс всем тем, что сбросил, вплоть до ермолки.

  В ожидании обычной изжоги, он прилег на койку и, повернувшись к стене, долго-долго помогал образовываться на ней рисункам, покладисто составлявшимися из бугорков лоснившейся краски и кругленьких их теней; находил, например, крохотный профиль с большим мышьим ухом; потом терял и уже не мог восстановить.

  2

  35