Рецензия на книгу

• 

  Аноним18 августа 2019 г.

  Круче гор может быть только тундра

  Кто свободу, как мы, не юзал,
  Вряд ли смогут узнать о нас.
  Павел Пиковский

  История о сильных людях, отринувших все, что мило сердцу среднего обывателя семидесятых (да и последующих, в сущности), до сих пор заставляет мое сердешко делать цвыньг-цвыньг с самого первого: «Чтобы попасть на Территорию, вам нужно сесть в самолет». Потому что ни на какой самолет до Территории я садиться, конечно, не планирую.

  Эта книга — ода далекому краю, который «эра сверхзвуковой реактивной авиации и блочных домов» когда-нибудь сравняет с большой землей, но пока... Пока он суров, неприступен и таит нужное стране золото. Пока его дети, племя настоящих людей, приспосабливаясь к государственному контролю, сохраняют своеобразие и помогают пришедшим с далекой земли выжить, потому что тундра с человеком (этим белым мягким человеком) не церемонится.

  Эта книга — ода людям со стальными хребтами, людям, которых Северстрой — государство в тоталитарно-застойно-суровом государстве — принимает, отправляет на край света и дает им относительную свободу. Святые, грешники, подвижники, консерваторы, фанатики, карьеристы и сердечники — все здесь, все нужны и все важны. Все они соглашаясь на работу, соглашаются на самоотречение (и даже немношк самопожертвование).

  Эта книга — ода работе. Тяжелой, нудной работе, которая вроде и овеяна героическим флером, но совсем не героична, полна однообразной, тоскливой рутины, которая подходит не всем и для которой подходят не все. И в работе этой главенствует утилитарный подход: человек здесь, бесспорно, важен на своем месте, но, если он знает свою работу, с него семь потов сойдёт и семь шкур спустится (а то и кто-то спустит), но работа будет сделана.

  Эта книга — ода индивидуализму и коллективизму одновременно, как ни странно звучит. Чего бы достигло управление без Будды, готового идти по головам во имя амбиций, без Баклакова, готового идти в одиночный маршрут с рюкзаком за плечами по неизвестной земле во имя них же? Но что бы они оба делали без работяги по кличке Кефир, мывшего шурфы днями и даже (о, ктулху!) отказавшегося от спирта, чтоб не спугнуть фарт, без десятков работяг с кличками и без?

  Эта книга — рассказ о совсем другой жизни, которой не видели ни ты, ни я, читатель, потому что не было нас в тех тракторных санях и не наши лица обжигал морозный февральский ветер. А вопрос остается открытым: довольны ли мы собой?

  25

  2,1K