Рецензия на книгу

• 

  Aqua_Vitae30 июля 2019 г.

  "Картина на мольберте, все на месте, только меня недостает."

  Мария Башкирцева своим дневником просто завораживает. Она пишет откровенно, энергично, очень амбициозно, при этом весьма прогрессивно и свежо, несмотря на то, что начала она свои записи почти 150 лет назад.

  На страницах книги разворачивается и с дотошностью фиксируется реальная история взросления (чего так часто не хватает художественным произведениям, где одинаковый картонный герой скачет от 6 лет до 60): из наивной вздорной девчонки Мари превращается в солидного творца, четко осознающего свой путь и свою судьбу. Жалоб и сострадания к себе – по минимуму, и, хотя многие обвиняют ее дневник в эгоцентричности и светскости, мне, наоборот, показалось, что жажда славы и зуд творчества придают ее строкам еще большую искренность.
  

  
  Короче, я жалуюсь на свое богатство?.. Нет, просто констатирую, что обеспеченность мешает развитию художника и что все мы наполовину сформированы средой, в которой живем.

  Мой личный дополнительный плюсик – за любовь Мари к Риму, которой так много в дневнике. Как жаль, что она не успела туда вернуться повзрослевшей с другим, более опытным взглядом художника.

  В целом, удивительное трудолюбие и невероятная продуктивность для девушки, всю сознательную жизнь болевшей столь серьезным заболеванием. Большой талант, ушедший на взлете.

  PS Большая часть наследия Марии Башкирцевой не пережила события первой середины прошлого века в нашей стране: сгорели в революцию, пропали в лихие 30-е, попали под бомбежки ВОВ, , но дневник – ярчайшее доказательство ее творческой одаренности с нами, в свежем переводе и более полном содержании (например, добавлены честные не всегда лестные описания семьи Марии, которые при редактуре кем-то из членов семей были прежде удалены).

  Ну и читать женщину, из которой (не только из нее, конечно, но в том числе) вырос Серебряный век, и которой, к примеру, подражала молодая Цветаева – бесценно. В стихе «Встреча» - как раз про Мари:

  Вечерний дым над городом возник,
  Куда-то вдаль покорно шли вагоны,
  Вдруг промелькнул, прозрачней анемоны,
  В одном из окон полудетский лик.

  На веках тень. Подобием короны
  Лежали кудри… Я сдержала крик:
  Мне стало ясно в этот краткий миг,
  Что пробуждают мёртвых наших стоны.

  С той девушкой у тёмного окна
  — Виденьем рая в сутолке вокзальной —
  Не раз встречалась я в долинах сна.

  Но почему была она печальной?
  Чего искал прозрачный силуэт?
  Быть может ей — и в небе счастья нет?..

  10

  884