Рецензия на книгу

• 

  Аноним30 июня 2019 г.

  Первая глава этой книги — полный провал. Настолько глубокий, что спасти эту книгу могло лишь чудо. Чуда, увы, не случилось. Впрочем, понемногу, урывками, небольшими скачками, книга постепенно всплыла, хоть и оставшись болтаться где-то в серости абсолютного равнодушия. И оценку от меня получила соответствующую — серединно-никакие 5 баллов из 10.
  Чтобы объяснить, почему же книга стала для меня настолько никакой, начну издалека.
  Иногда складывается ощущение, что писателям на задворках англоязычного мира просто не оставляют другого выбора, кроме как писать магический реализм. Он может быть разный — от топорной попытки смешения двух миров, до мастерского переплетения трёх и более; от тупой попытки подражательства какому-нибудь литературному гуру, до вполне себе оригинальных идей; от невинных литературных заигрываний, до ядрёного постмодернизма.
  Зачем далеко ходить, чтобы косвенно подтвердить этот тезис: мы с вами живём в стране, которую назвать литературной может лишь самый отъявленный идиот. Нас не читают в других странах. А если немного и читают, то кого? Акунина, Пелевина и Сорокина. Так или иначе — магреализм. Или вот кого мы знаем из Китая? Шань Сэ, Мо Янь, Юй Хуа — сплошь магреализм. Есть ещё Лю Цысинь, но тот и вовсе фантаст.
  Так-то и хер бы с ним, но ведь окромя России и Китая в мире сотни стран. И тысячи писателей. И иногда им нужно давать какие-нибудь премии. Как выбрать — кому? Правильно: обращаемся к какому-нибудь местному аналогу юзефович (не самим же читать, в самом деле, — да и как?), он подсказывает, чо там у них есть, выбираем какого-нибудь посредственного магреалиста, особливо ежели он ещё и парочку скользких и щекотливых тем затронул, переводим — и вуаля! Лауреат готов! Даём этому пидору какую-нибудь премию, для виду переводим пару книг и забываем его ко всем чертям, ибо никому он в буй не впёрся. Схема испытанная, рабочая. Вот только мне как читателю она не нравится.
  Не нравится, поскольку под соусом блистательного букероносца мне подсовывают что-то давным-давно уже кем-то съеденное, переваренное, высранное, снова съеденное, переваренное и высранное. Впрочем, пусть уж лучше будет так, потому что когда от этой схемы отходят — случаются и вовсе странные вещи, типа нобелевки Алексиевич. Уж лучше посредственные магреалисты, чем пародия на журналиста.
  Ладно, вернёмся к книге. Подозреваю, что телега про Маркеса уже не раз залихватски пронеслась по текстам других рецензий, поэтому я пока попридержу коней и вернусь к самому началу книги, в котором некая барышня (которая, как позже выяснится, является олицетворением Индонезии — ну это как водится) восстала из могилы и идёт себе по посёлку. Попутно раскрываются детали её похорон, а на заднем плане витает запах говна, наложенного в штаны охреневшими прохожими при виде неё. И это настолько убого. Это настолько плоско и отвратительно, что прямо-таки рррр! Первая глава должна задавать настроение, тон всей книги, вводить читателя в мир повествования. Что делает первая глава этой книги из всего перечисленного? Ничего. Вот ровным счётом ничего. Более того, потом я очень долго недоумевал, чего так сильно испугались местные жители, если у них там собаки насилуют баб, по улицам шастают призраки, некоторых не берут пули, а кто-то живьём возносится на небеса. Ну в смысле? Вам же уже до отрыжки должны были приесться все эти однообразные чудеса. Особенно, если вспомнить, что все они были связаны с семьёй этой самой восставшей женщины.
  Потом начались новеллы и зарисовки из жизни нескольких поколений этой семьи, хронология нарочито не была соблюдена, но при этом каждая следующая новелла приоткрывала чуть больше значимых деталей. Это было прямо-таки неплохо. (Я всё ещё про книгу Эка Курниавана, если что, не удивляйтесь странным совпадениям, они исключительно случайны.) Истории были разными, некоторые из них были на удивление хороши, некоторые плохи, объединять их, видимо, по замыслу автора, должна была какая-то нить (подозреваю, связанная с красотой), но я её не уловил. Истории и истории, какие-то страшные, какие-то глупые, какие-то интересные, какие-то нет. Все персонажи схематичны, включая главных. Все довольно странны и непоследовательны, все совершали поступки, совершенно не вяжущиеся с заявленными характерами. Такая себе солянка. Ну и концовка — очередной провал.
  В общем и целом, книга так же нелепа, как и призраки коммунистов, шастающие по её страницам. Так же безыдейна, как голова Ренганис, такая же серая, как мундир Шоданхо. Но и совсем говном её не назвать.
  Абсолютно средняя, аж до омерзения.

  30

  851