Рецензия на книгу

• 

  dorarada21 июля 2011 г.

  Я прекрасно понимаю, что Шишкина любят не за то, ЧТО он пишет, а КАК он пишет. Потому что остается только изумляться - Боже, Боже, неужто так придумал человек? Невозможно, совершенно невозможно так управляться со словами, настолько хорошо, что иногда кажется - автор слегка безумен, помешан на этих словах, утонул в тексте, ныряя за все новыми и новыми его слоями, пластами, смыслами.
  И все бы неплохо, если бы не то, о ЧЕМ он пишет. Точнее, ни о чем. Продираешься сквозь текст, попутно осознавая свою приземленность и высокоумную интеллектуальность автора, морщась, читаешь, как кого-то в тюрьме насиловали ручкой от швабры, а кто-то вычищал грязь из-под ногтей в мороженое клиентам, и вот закрываешь книгу - и что? Ничего. Никого не жалко, ничего не было и нет, все пусто, серо и только слегка тошнит от очень, не спорю, эффектных, но отвратительных образов, которые засчет своей эффектности намертво впечатываются в мозг. Может, я, конечно, натура очень впечатлительная, но от эпизода с описанием пыток в Чечне меня до сих пор передергивает. Нет, там не прямо вот везде чернуха, там есть и очень лирические куски и, опять же, повторюсь - с точки зрения "литературы" вообще прекрасные. И всё же - "жизнь как она есть" - она в соседнем заблеванном подъезде, в нон-фикшн, в документальных фильмах, и если очень хочется в нее окунуться, это всегда можно сделать, в конце концов, все мы ходим в туалет, но помимо этого мы же еще что-то делаем, нет?
  Но вот такой вот постмодернизм, что поделаешь.

  12

  184