Рецензия на книгу

• 

  Аноним23 ноября 2018 г.

  Какой раз читая Цвейга сталкиваюсь с одной и той же ситуацией – маленькие новеллы на час-полтора чтения не отпускают, прокручиваешь в голове рассказанное, возвращаешься к ним, анализируешь, споришь, не соглашаешься, протестуешь, задумываешься…

  Нет у него однозначной правоты героев, нет однозначного осуждения или одобрения. Вот история-исповедь немолодой женщины о двадцати четырех часах в жизни, единственных двадцати четырех часах, за которые она успела испытать сотни чувств, нежную заботу, почти материнскую ласку, влюбленность, страсть, ревность и глубочайшее разочарование, стыд, опустошение. Совершенно случайная встреча с молодым смазливым юнцом, никчемным и негодным вызвала к жизни эту бурю эмоций. Что это – нехватка страстей в ее размеренной благополучной жизни? Всплеск гормонов? Попытка поймать уходящую женственность? Откуда появились эти проявления почти истерической, исступленной чувственности? И ведь вместе с ней проживаешь эти эмоции, хотя умом понимаешь, чем заканчиваются такие встречи. Ничем хорошим для женщины они не заканчиваются… И эта не исключение.

  Так что же, жалеть ее, о том, что в ее жизни было такое приключение? Или завидовать, что случилось ТАКОЕ? Что перевешивает – воспоминания о минутах головокружительного счастья? Или о минутах заливающего щеки стыда и позора? А может быть все тут же забыли о никому не известной женщине, и весь позор остался только в ее памяти? А может быть и счастье ей привиделось, а для него это был минутный эпизод, один среди многих? Вот и думай, задал Цвейг загадку…

  36

  2,5K