Рецензия на книгу

• 

  jnozzz5 июня 2011 г.

  Жизнь — это мимолетный цветочный сор и немного грустно.
  Это вмятины на траве, стойко хранящие силуэты отдыхавших на ней тел. Мотыльковый трепет, легкий солнечный свет, кружево теней от узорчатой листвы на тропинке... Не Вечность, а мгновение. Я знаю: в Саду Жизни Его нет. Но Он есть в Саду моей Памяти. А это уже кое-что.
  

  Маниакально-депрессивный психоз зреет долго, а нападает - незаметно. Журналист и педагог Марина Заречная прочувствовала это на своей шкуре.

  "Исповедь нормальной сумасшедшей" - это история сумасшествия, это попытка воссоздать свой путь болезни и простить саму себя. Это молитва, обращенная не то к богу, не то к людям, не то к злым ангелам в белых халатах. Заречная рассказывает историю своих "взлетов" и "падений" - это грусто, и очень больно это слушать. Язык книги тонкий, легкий и воздушный, будто сотканный из тысячи фантазий и грез на яву. А на яву - только депрессия и отчаяние.

  Понравилась ли мне книга? Да, понравилась, причем понравилась безумно. Во-первых, потому что это была первая книга, которая приоткрывала дверцу в мир безумных, ну, или более точно, в мир того, кого окружающие видят "не вполне нормальным" и предпочитают спрятать от общества. Во-вторых, потому, что, на мой скромный обывательский взгляд, писать в Росии, пусть даже в 21 веке, о том, что ты сумасшедший - это почти подвиг. Даже не почти, это подвиг. Заречная пишет, что до болезни она не верила в б-га, а потом стала учиться верить. И во многом, да, книга звучит как "О боже, дай мне сил ... (и далее по тексту)".

  Еще я наконец-то смогла для себя определить, что же так цепляет. Цепляет детский пронзительно-откровенный, открытый миру язык. Как будто бы автор говорит - "смотри, мир, я пытаюсь тебе доверять! я честна с тобой! Давай и ты, будь другом, стань ко мне передом, а к лесу бедам - задом".

  Очень многие первые страницы я буквально заучивала наизусть. Как образец слова, но и в большей стени, как пример тонкого, почти как паутинка, ощущения жизни.

  
  Жизнь — это мимолетный цветочный сор и немного грустно.
  Это вмятины на траве, стойко хранящие силуэты отдыхавших на ней тел. Мотыльковый трепет, легкий солнечный свет, кружево теней от узорчатой листвы на тропинке... Не Вечность, а мгновение. Я знаю: в Саду Жизни Его нет. Но Он есть в Саду моей Памяти. А это уже кое-что.

  20

  203