Рецензия на книгу

• 

  Hexachrome26 мая 2011 г.

  Нет, я не скажу, что книга эта мне не понравилась. В моей жизни были вещи куда более разочаровывающие. Но знаете, сейчас, когда минуло какое-то время после ее прочтения, я думаю, что уж лучше бы она мне не понравилась. Потому что не может быть ничего хуже, чем когда прочитанная книга оставляет равнодушным. Когда доходишь до последней строки, закрываешь книгу, в последний раз, как бы прощаясь, глядя на обложку, и не чувствуешь ни-че-го. И пустота внутри не такая, как когда тебя разрывало на части от написанного. Эта пустота похожа на комнату, в которой только стены. В которую до самого конца обещали завезти мебель, завешать стены картинами, завалить бумагами стол, булавками прицепить к обоям фотографии. Но комната осталась пустой, и я стою в ней, не испытывая ничего.

  Нет, я не чувствую себя бессердечной, не чувствую себя каким-то недочеловеком из-за того, что дошла до конца с каменным лицом и не дрогнувшим сердцем. Я понимаю, что в моем случае роман Исигуро просто пал жертвой чужих рецензий. Я даже не читала их толком, просто видела все эти заголовки, так и кричащие о том, сколько эмоций привнесла в жизнь эта книга, сколько в ней боли - просто пир для такой кручинолюбивой душонки, как моя. Испытывая чуть ли не священный трепет, я не спешила идти в книжный за ней, специально тянула, накаляя предвкушение, чтобы, когда она наконец окажется в моих руках, вдарило еще сильнее (и в этот момент я вдруг почувствовала себя мазохистом), чтобы, как пишут ее читатели, не отпускало (игра слов? но Исигуро, похоже, в корень глядел, когда давал название книге) потом еще очень и очень долго. Жаль, что всего этого не случилось. Жаль, что книга эта так и осталась для меня далека и холодна, как человек, с которым не о чем поговорить. И тишина в отсутствие разговора более, чем неловкая.

  Нам было о чем поговорить с ней в первую ее половину, расчудесную, изумительную половину, описывающую детство и юношество героев. Оно описано так, что понимаешь: автор - один из тех немногих людей, которые помнят, каково это - быть ребенком, каково взрослеть и становиться другим человеком. Так, что невольно в каких-то поступках, словах узнаешь себя в этом возрасте. И оно, бесспорно, затягивает. И читается совершенно легко - написано приятным, не вычурным языком. Но чем дальше - тем тяжелее становится молчание, когда не понимаешь, зачем уходить в подобные дебри, зачем эта фальшь и - нет, не рояли в кустах, но объяснения, словно притянутые за уши. Мне сложно объяснить это ощущение, но оно откровенно неприятное.

  Правильно говорят: когда книга довольно популярна, не смотрите, что пишут другие люди, если только собираетесь за нее взяться. Не слушайте чужих восторгов и изречений про слезы после прочтения, как и гневных выпадов. Не думайте о том, что эта книга вам должна. Потому что я, боюсь, ждала от нее слишком многого.

  24

  39