Сто метров. Сорок.... «Инга Ирисы ИЗМЕНА»
TamaraTaratorina4 июля 2026Сто метров. Сорок. Двадцать. Он идёт медленно, а я стою как вкопанная. Мои ноги отказываются двигаться. Руки тоже. Я вообще, кажется, забыла, как работает тело. Где-то в районе затылка включилась паника: «Беги! Прячься! Скажи, что у тебя аллергия на бывших!» Но я стою.
Он останавливается в трёх шагах. Я чувствую его запах — тот самый, с примесью дыма и одеколона, который я пыталась найти в магазине, но забыла название. Или не забыла, а вычеркнула специально.
— Привет, Инга, — говорит. Голос ровный, но я слышу в нём хрипотцу. Или мне хочется, чтобы там была хрипотца.
— Привет, — выдавливаю я. Получается сипло, как будто я только что выкурила пачку, а я вообще не курю.
— Даша сказала, ты не против, — добавляет он медленно и смотрит мне в глаза.
Вот тут надо сказать: «Уезжай, я не Даша». Или: «Нет, оставайся, давай поговорим».
Но рот молчит.
3 понравилось10
