Страницаиз15
СкороКнижный режим
Это бета-версия LiveLib. Сейчас доступна часть функций, остальные из основной версии будут добавляться постепенно.
Это бета-версия LiveLib. Сейчас доступна часть функций, остальные из основной версии будут добавляться постепенно.
По-настоящему древней развалиной ощущаешь себя тогда, когда в учебнике истории читаешь рассказ о событиях, которые помнишь как свежие новости.
© Константин Костин, 2018
ISBN 978-5-4493-7388-5
Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero
Не так давно я закончил первый сборник «Байки из жизни», на составление которого ушло около 10 лет. По мере составления сборника и публикации отдельных баек на различных ресурсах читатели делились своими историями. Из своей жизни, или жизни друзей и знакомых. Так что, если первые 20 % писались 8 лет, то остальные 80 % были написаны всего за 2 года.
Причем к моменту выхода сборника в блокнотике уже набралось тезисов еще, как минимум, на половину второго сборника. Собственно, это он и есть – второй сборник не придуманных историй, теперь уже в большинстве – из жизни читателей первого. Конечно, как и в первый раз, имена и фамилии изменены, дабы не затронуть интересы реально существующих лиц.
Очень немаловажный момент – поступило масса жалоб, что как-то мало «хэппи-ендов». Извините, так это жизнь, а не кино. В реальной жизни счастливый конец бывает достаточно редко, а у тех героев, которые заслужили своего упоминания в «Байках из жизни» – тем более.
Про коррупцию сказано немало. Еще больше написано томов уголовных дел. Однако это как наркотик. Сперва взял маленькую такую взяточку. Шоколадку. Сладкая, вкусная… понравилось! Потом – бутылку коньяка. Еще больше понравилось. И понеслось. Пошли уже коррупционные конверты, счета с миллионами долларов, черный нал и так далее…
Случилось чекистам брать одного чиновника. На взятке. Потерпевший, который чиновника и слил, занес конверт, покинул кабинет – и вот уже стучат берцами товарищи в масках с автоматами.
Залетают в офис коррупционера, предлагают добровольно выдать полученное… а он только улыбается. Нету ничего! Какой такой конверт? Какие 10 000 долларов? Ничего не знаю, ничего не видел.
И в самом деле… перевернули уже весь кабинет. Нет конверта, как в воду канул! Чиновник уже начинает сетовать, что ему мешают работать. Жалобы постепенно превращаются в угрозы… а ведь, кроме шуток – если чекисты конверт не найдут – история может принять для них неприятный оборот.
В сейфе – тоже ничего похожего на злополучный конверт. Но вот внизу приметили какой-то сверток. Пухлый, объемный… извлекают, разворачивают… а в нем – 300 000 долларов США хрустящими банкнотами!
Чиновник начинает возмущаться. Мол, подкнули ему это. Не его сверток!
– Ты с дубу рухнул? – отвечают чекисты. – Где мы тебе три сотни тонн бакинских найдем, чтобы подкинуть? Всем отделом пару лет не есть не пить, с зарплаты откладывать, чтобы тебе такой пресс бабла подкинуть?
И тут коррупционер резко меняется в лице. Бьет себя ладонью по лбу.
– Блин, точно! Мне же передавали, а я бросил в сейф и забыл…
Хорошо, наверно, жил чиновник, если 300 000 долларов для него столь несущественная сумма, что можно бросить в сейф и забыть!
Для сотрудника органов самое страшное – потерять оружие. Нет, есть вещь и пострашнее – сломать оружие. Ибо как все известно, что советское оружие делается из стали, а не из пластика, как на загнивающем Западе. А потому, если потерял пистолет – это еще как-то можно объяснить, но если сломал… оправдаться тут не хватит никакой выдумки, никакой оперской смекалки.
В 90-х годах возвращался один из чекистов домой. Прилично принявши на грудь, но со стволом – табельным Макаром, ксивой и, подумать только, с кошельком! И, уже возле самого подъезда, получил по башке. Неизвестные добродетели не для того били чекиста по голове, чтобы на этом и успокоиться. А для того, чтобы поживиться содержимым карманов опера, что и сделали. Забрали пистолет, ксиву и, даже, кошелек.
Нашли бандитов очень быстро, через пару дней. Хотя – каких бандитов? Просто местные бомжи… деньги, конечно, пропили, зато указали место, куда скинули пустой кошелек и ксиву. Ну хоть что-то нашлось. А с волыной вышли загвоздка… бомжи точно помнили, что когда начинали пропивать награбленное – ствол был. А куда делся потом – неизвестно. Факт тот, что когда протрезвели – оружия уже не было.
Причем не помнят совершенно точно. Ничуть не лукавя. Ибо как язык им пытались развязать всеми доступными способами, от угощения водкой до обработкой входящей в арсенал любого специалиста по получению информации палкой резиновой ПР-89. Ничего не помогает!
Попутно чекисты подняли всех на районе, от мелкого карманника до матерого жулика. Ствол-то найти надо! И нашли! Штук 20 Макаровых, но все не то. Того самого, 1969 года, среди них нет!
Уже совсем отчаявшись, обратились ФСБшники к ветерану, личности легендарной, раскрывшей в 1970-х шпионский заговор на РКЦ им. Макеева. Ветеран, выйдя на пенсию, занимался частным сыском и по количеству и качеству агентурной сети не уступал бывшим коллегам.
Ветеран, услышав эту историю, особенно – год выпуска пистолета, напрягся.
– А номер, случайно, не такой-то?
– О! – обрадовались чекисты. – Да, такой-то! Значит, знаешь, где ствол?
– Ой, не надо вам его искать, – предостерег пенсионер.
– А это еще почему? – удивились ФСБшники.
– Дело в том, что пока я служил, это был мой ствол. Только утопил я его на рыбалке еще в восьмидесятых. Шум тогда поднимать не стали, взяли другой Макар, номера перебили… так я с ним и дослужил.
Посидели опера, репу почесали, и решили не мудрить, а поступить так, как старший товарищ – взять левый пистолет и перебить номера. Слава Богу, в 90-х хватало и левых стволов, и умельцев.
Проходит время. Наступает XXI век. Коллег жизнь разбросала – кто в Москву подался, кто в депутаты, кто в адвокаты. На смену заступило новое, молодое поколение, сторожить Родину, не зная устали.
И вот, к одному из пенсионеров, занимающимся адвокатской деятельностью, приходят бывшие коллеги с такой просьбой:
– Так и так, ты адвокат, с разными людьми общаешься… выручай! У нас тут один молодой опер ствол потерял, может что-то где-то кто-то слышал!
– Не вопрос, – отвечает ветеран. – Давайте номер!
Записал… и год выпуска – 1969, слегка насторожил бывшего сотрудника. Бросив все дела, поехал домой, перевернул секретер, нашел свой старый ежедневник, пролистал его, найдя нужную запись… и вот – точно! 1969 год выпуска и номер сходится!
Замахнул пенсионер стопочку коньяка, достал телефон и позвонил навестившему его оперу:
– Не надо вам этот пистолет искать… проклятый он!
Дело было году в 2004 или в 2005 году, точнее уже никто и не вспомнит. Как раз прогремели какие-то теракты, которые тогда не были редкостью, и челябинские чекисты находятся на усиленном дежурстве. Что это такое? Это когда 60 % личного состава постоянно на рабочем месте. Сидят три здоровых лба, от безделья клеят модель подводной лодки, чтобы в аквариуме утопить (в коридоре здоровый такой стоял, рыбки в нем постоянно вверх пузом всплывали оттого, что их конфискатом подкармливали).
И вдруг – одному из ФСБшников звонок от жены. Супруге позвонила ее мама, теща чекиста, с криками: «Папа убился! С лестницы упал! Скоро операция! Приезжай скорее, а то, может, папку-то родного больше живым и не увидишь!». Забегая вперед – тесть просто сломал руку, что, конечно, неприятно, но масштаб проблемы гораздо меньше, чем было заявлено. Вечером жрал водку так же, как и с целой рукой.
Что поделать? Опер идет к начальнику отдела, так и так. А ему куда деваться? Понятное дело, семья – дело серьезное. Тем более, раз такая ситуация – человек на смертом одре. Конечно, отпускает подчиненного. Но везде усиление, посты, облавы. А чекисту через половину своей области и половину соседней ехать. И если по своей области – еще куда ни шло, то во время усиления покидать порт приписки запрещается строго-настрого. А потому шеф наставляет:
– Ты там, во вражьей области, смотри, не встрянь никуда, а то обоим полную жопу граммофонных иголок напихают.
– Есть, так точно, будет исполнено, – отвечает чекист.
Заезжает домой за женой, собираются в страшной спешке, на нервах. И выдвигаются к тестю. Везде посты, кордоны, ОМОН, но по своей области проехали – ни разу не тормознули. Заехали в Курганскую. Там дорог вообще нету, крадется опер 40–50 км/ч, и, конечно, первый же блок-пост тормозит автомобиль с чужими номерами.
Опер в карман за удостоверением, а ксивы-то и нету. Корочки осталась в пиджаке, который он дома в шкафу повесил. А сам уже в куртке. Только пистолетик-то на постоянном ношении – в кобуре, на поясе. Ну, думает чекист, зашибись прокатился…
Однако на то он и ФСБшник, чтобы сохранять хорошую мину при плохой игре. Делает морду кирпичом, достает из солнцезащитного козырька документы на авто (тогда еще не было моды водительское таскать в ксиве, человеку с красивыми красными корочками верили на слово, что права есть). ОМОНовец документы посмотрел, морду водителя с фоткой сверил…
– А теперь выйдете из машины, руки врозь, ноги на ширину плеч…
Начинаем утреннюю зарядку. Пока он опера шмонает – чекист лихорадочно соображает, как отмазываться будет, когда ствол найдется. Обшмонал, возвращает документы:
– Счастливого пути.
– Что, можно ехать?
– Да, на все четыре стороны…
Как он пистолетик не нащупал – до сих пор остается загадкой…
Деньги – это то, с чем каждый расстается очень тяжело. Люди неимущие – потому что и так на жизнь еле хватает. Миллионеры… ну не потому они стали миллионерами, что всем за все всегда платили. И если доведется на чем-то где-то как-то сэкономить, то любой здравый человек постарается это сделать!
Был у нас в городе мужик. Арендовал видавший виды склад, построенный еще при Сталине, а то и вовсе при Царе-батюшке. И занимался делом во всех отношениях полезным – торговал контрабандой. Не простой контрабандой, а алкоголем, причем очень хорошим. Не каким-нибудь там суррогатом. Имел поставщиков практически по всему миру и баловал своих клиентов абсентом, саке, текилой и прочими вкусностями по цене раза в 2–3 ниже магазинной.
И не боялся он никого. А кого бояться? Прокурорские, менты, чекисты – все у него тарятся. Они тоже дураки что ли идти в магазин и переплачивать?
Бизнес мужика пер в гору. При желании мог бы снять более респектабельное помещение, но оставался на том же обветшалом складе. Во-первых, точка прикормленная, все его тут знали. А, во-вторых, чем больше становилось у коммерсанта денег, тем в большего скрягу превращался он сам.
И вот, затарившись перед очередным Новым Годом, делец задумался. Все прошлые годы он нанимал работяг, чтобы чистили крышу от снега. Она опасно поскрипывала даже при несильном ветре, а уж что говорить про снеговую нагрузку? Однако склад стоял, крыша стойко выносила все тяготы и невзгоды. Имеет ли смысл переплачивать? Тем более, что строили склад не вчера, а еще в те времена. А уж тогда строить умели…
Решил в этом году сэкономить и ничего никому не платить, соответственно, и снег не убирать. Однако на выходных случился сильнейший снегопад. Навалило по пояс.
В понедельник, только дороги расчистили, едет мужик на работу, а там… крыша не выдержала нагрузки и рухнула прямо на бутылки, похоронив хрупкий товар под тоннами бетона и снега.
Схватился коммерсант за голову, вызвонил работяг, чтобы разобрать завалы и спасти хоть то немногое, что еще, быть может, уцелело… да где там? Работяги, увидев целый бассейн из алкоголя, глубиной, правда, сантиметров 10, обливаясь слезами, падали на колени и пили прямо оттуда, наслаждаясь коктейлем, в котором смешались коньяк, шампанское, виски, пиво и другие напитки.
Так, к огромному разочарованию сотрудников правоохранительных органов, накрылся криминальный бизнес контрабандиста.
По-настоящему древней развалиной ощущаешь себя тогда, когда в учебнике истории читаешь рассказ о событиях, которые помнишь как свежие новости.
© Константин Костин, 2018
ISBN 978-5-4493-7388-5
Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero
Не так давно я закончил первый сборник «Байки из жизни», на составление которого ушло около 10 лет. По мере составления сборника и публикации отдельных баек на различных ресурсах читатели делились своими историями. Из своей жизни, или жизни друзей и знакомых. Так что, если первые 20 % писались 8 лет, то остальные 80 % были написаны всего за 2 года.
Причем к моменту выхода сборника в блокнотике уже набралось тезисов еще, как минимум, на половину второго сборника. Собственно, это он и есть – второй сборник не придуманных историй, теперь уже в большинстве – из жизни читателей первого. Конечно, как и в первый раз, имена и фамилии изменены, дабы не затронуть интересы реально существующих лиц.
Очень немаловажный момент – поступило масса жалоб, что как-то мало «хэппи-ендов». Извините, так это жизнь, а не кино. В реальной жизни счастливый конец бывает достаточно редко, а у тех героев, которые заслужили своего упоминания в «Байках из жизни» – тем более.
Про коррупцию сказано немало. Еще больше написано томов уголовных дел. Однако это как наркотик. Сперва взял маленькую такую взяточку. Шоколадку. Сладкая, вкусная… понравилось! Потом – бутылку коньяка. Еще больше понравилось. И понеслось. Пошли уже коррупционные конверты, счета с миллионами долларов, черный нал и так далее…
Случилось чекистам брать одного чиновника. На взятке. Потерпевший, который чиновника и слил, занес конверт, покинул кабинет – и вот уже стучат берцами товарищи в масках с автоматами.
Залетают в офис коррупционера, предлагают добровольно выдать полученное… а он только улыбается. Нету ничего! Какой такой конверт? Какие 10 000 долларов? Ничего не знаю, ничего не видел.
И в самом деле… перевернули уже весь кабинет. Нет конверта, как в воду канул! Чиновник уже начинает сетовать, что ему мешают работать. Жалобы постепенно превращаются в угрозы… а ведь, кроме шуток – если чекисты конверт не найдут – история может принять для них неприятный оборот.
В сейфе – тоже ничего похожего на злополучный конверт. Но вот внизу приметили какой-то сверток. Пухлый, объемный… извлекают, разворачивают… а в нем – 300 000 долларов США хрустящими банкнотами!
Чиновник начинает возмущаться. Мол, подкнули ему это. Не его сверток!
– Ты с дубу рухнул? – отвечают чекисты. – Где мы тебе три сотни тонн бакинских найдем, чтобы подкинуть? Всем отделом пару лет не есть не пить, с зарплаты откладывать, чтобы тебе такой пресс бабла подкинуть?
И тут коррупционер резко меняется в лице. Бьет себя ладонью по лбу.
– Блин, точно! Мне же передавали, а я бросил в сейф и забыл…
Хорошо, наверно, жил чиновник, если 300 000 долларов для него столь несущественная сумма, что можно бросить в сейф и забыть!
Для сотрудника органов самое страшное – потерять оружие. Нет, есть вещь и пострашнее – сломать оружие. Ибо как все известно, что советское оружие делается из стали, а не из пластика, как на загнивающем Западе. А потому, если потерял пистолет – это еще как-то можно объяснить, но если сломал… оправдаться тут не хватит никакой выдумки, никакой оперской смекалки.
В 90-х годах возвращался один из чекистов домой. Прилично принявши на грудь, но со стволом – табельным Макаром, ксивой и, подумать только, с кошельком! И, уже возле самого подъезда, получил по башке. Неизвестные добродетели не для того били чекиста по голове, чтобы на этом и успокоиться. А для того, чтобы поживиться содержимым карманов опера, что и сделали. Забрали пистолет, ксиву и, даже, кошелек.
Нашли бандитов очень быстро, через пару дней. Хотя – каких бандитов? Просто местные бомжи… деньги, конечно, пропили, зато указали место, куда скинули пустой кошелек и ксиву. Ну хоть что-то нашлось. А с волыной вышли загвоздка… бомжи точно помнили, что когда начинали пропивать награбленное – ствол был. А куда делся потом – неизвестно. Факт тот, что когда протрезвели – оружия уже не было.
Причем не помнят совершенно точно. Ничуть не лукавя. Ибо как язык им пытались развязать всеми доступными способами, от угощения водкой до обработкой входящей в арсенал любого специалиста по получению информации палкой резиновой ПР-89. Ничего не помогает!
Попутно чекисты подняли всех на районе, от мелкого карманника до матерого жулика. Ствол-то найти надо! И нашли! Штук 20 Макаровых, но все не то. Того самого, 1969 года, среди них нет!
Уже совсем отчаявшись, обратились ФСБшники к ветерану, личности легендарной, раскрывшей в 1970-х шпионский заговор на РКЦ им. Макеева. Ветеран, выйдя на пенсию, занимался частным сыском и по количеству и качеству агентурной сети не уступал бывшим коллегам.
Ветеран, услышав эту историю, особенно – год выпуска пистолета, напрягся.
– А номер, случайно, не такой-то?
– О! – обрадовались чекисты. – Да, такой-то! Значит, знаешь, где ствол?
– Ой, не надо вам его искать, – предостерег пенсионер.
– А это еще почему? – удивились ФСБшники.
– Дело в том, что пока я служил, это был мой ствол. Только утопил я его на рыбалке еще в восьмидесятых. Шум тогда поднимать не стали, взяли другой Макар, номера перебили… так я с ним и дослужил.
Посидели опера, репу почесали, и решили не мудрить, а поступить так, как старший товарищ – взять левый пистолет и перебить номера. Слава Богу, в 90-х хватало и левых стволов, и умельцев.
Проходит время. Наступает XXI век. Коллег жизнь разбросала – кто в Москву подался, кто в депутаты, кто в адвокаты. На смену заступило новое, молодое поколение, сторожить Родину, не зная устали.
И вот, к одному из пенсионеров, занимающимся адвокатской деятельностью, приходят бывшие коллеги с такой просьбой:
– Так и так, ты адвокат, с разными людьми общаешься… выручай! У нас тут один молодой опер ствол потерял, может что-то где-то кто-то слышал!
– Не вопрос, – отвечает ветеран. – Давайте номер!
Записал… и год выпуска – 1969, слегка насторожил бывшего сотрудника. Бросив все дела, поехал домой, перевернул секретер, нашел свой старый ежедневник, пролистал его, найдя нужную запись… и вот – точно! 1969 год выпуска и номер сходится!
Замахнул пенсионер стопочку коньяка, достал телефон и позвонил навестившему его оперу:
– Не надо вам этот пистолет искать… проклятый он!
Дело было году в 2004 или в 2005 году, точнее уже никто и не вспомнит. Как раз прогремели какие-то теракты, которые тогда не были редкостью, и челябинские чекисты находятся на усиленном дежурстве. Что это такое? Это когда 60 % личного состава постоянно на рабочем месте. Сидят три здоровых лба, от безделья клеят модель подводной лодки, чтобы в аквариуме утопить (в коридоре здоровый такой стоял, рыбки в нем постоянно вверх пузом всплывали оттого, что их конфискатом подкармливали).
И вдруг – одному из ФСБшников звонок от жены. Супруге позвонила ее мама, теща чекиста, с криками: «Папа убился! С лестницы упал! Скоро операция! Приезжай скорее, а то, может, папку-то родного больше живым и не увидишь!». Забегая вперед – тесть просто сломал руку, что, конечно, неприятно, но масштаб проблемы гораздо меньше, чем было заявлено. Вечером жрал водку так же, как и с целой рукой.
Что поделать? Опер идет к начальнику отдела, так и так. А ему куда деваться? Понятное дело, семья – дело серьезное. Тем более, раз такая ситуация – человек на смертом одре. Конечно, отпускает подчиненного. Но везде усиление, посты, облавы. А чекисту через половину своей области и половину соседней ехать. И если по своей области – еще куда ни шло, то во время усиления покидать порт приписки запрещается строго-настрого. А потому шеф наставляет:
– Ты там, во вражьей области, смотри, не встрянь никуда, а то обоим полную жопу граммофонных иголок напихают.
– Есть, так точно, будет исполнено, – отвечает чекист.
Заезжает домой за женой, собираются в страшной спешке, на нервах. И выдвигаются к тестю. Везде посты, кордоны, ОМОН, но по своей области проехали – ни разу не тормознули. Заехали в Курганскую. Там дорог вообще нету, крадется опер 40–50 км/ч, и, конечно, первый же блок-пост тормозит автомобиль с чужими номерами.
Опер в карман за удостоверением, а ксивы-то и нету. Корочки осталась в пиджаке, который он дома в шкафу повесил. А сам уже в куртке. Только пистолетик-то на постоянном ношении – в кобуре, на поясе. Ну, думает чекист, зашибись прокатился…
Однако на то он и ФСБшник, чтобы сохранять хорошую мину при плохой игре. Делает морду кирпичом, достает из солнцезащитного козырька документы на авто (тогда еще не было моды водительское таскать в ксиве, человеку с красивыми красными корочками верили на слово, что права есть). ОМОНовец документы посмотрел, морду водителя с фоткой сверил…
– А теперь выйдете из машины, руки врозь, ноги на ширину плеч…
Начинаем утреннюю зарядку. Пока он опера шмонает – чекист лихорадочно соображает, как отмазываться будет, когда ствол найдется. Обшмонал, возвращает документы:
– Счастливого пути.
– Что, можно ехать?
– Да, на все четыре стороны…
Как он пистолетик не нащупал – до сих пор остается загадкой…
Деньги – это то, с чем каждый расстается очень тяжело. Люди неимущие – потому что и так на жизнь еле хватает. Миллионеры… ну не потому они стали миллионерами, что всем за все всегда платили. И если доведется на чем-то где-то как-то сэкономить, то любой здравый человек постарается это сделать!
Был у нас в городе мужик. Арендовал видавший виды склад, построенный еще при Сталине, а то и вовсе при Царе-батюшке. И занимался делом во всех отношениях полезным – торговал контрабандой. Не простой контрабандой, а алкоголем, причем очень хорошим. Не каким-нибудь там суррогатом. Имел поставщиков практически по всему миру и баловал своих клиентов абсентом, саке, текилой и прочими вкусностями по цене раза в 2–3 ниже магазинной.
И не боялся он никого. А кого бояться? Прокурорские, менты, чекисты – все у него тарятся. Они тоже дураки что ли идти в магазин и переплачивать?
Бизнес мужика пер в гору. При желании мог бы снять более респектабельное помещение, но оставался на том же обветшалом складе. Во-первых, точка прикормленная, все его тут знали. А, во-вторых, чем больше становилось у коммерсанта денег, тем в большего скрягу превращался он сам.
И вот, затарившись перед очередным Новым Годом, делец задумался. Все прошлые годы он нанимал работяг, чтобы чистили крышу от снега. Она опасно поскрипывала даже при несильном ветре, а уж что говорить про снеговую нагрузку? Однако склад стоял, крыша стойко выносила все тяготы и невзгоды. Имеет ли смысл переплачивать? Тем более, что строили склад не вчера, а еще в те времена. А уж тогда строить умели…
Решил в этом году сэкономить и ничего никому не платить, соответственно, и снег не убирать. Однако на выходных случился сильнейший снегопад. Навалило по пояс.
В понедельник, только дороги расчистили, едет мужик на работу, а там… крыша не выдержала нагрузки и рухнула прямо на бутылки, похоронив хрупкий товар под тоннами бетона и снега.
Схватился коммерсант за голову, вызвонил работяг, чтобы разобрать завалы и спасти хоть то немногое, что еще, быть может, уцелело… да где там? Работяги, увидев целый бассейн из алкоголя, глубиной, правда, сантиметров 10, обливаясь слезами, падали на колени и пили прямо оттуда, наслаждаясь коктейлем, в котором смешались коньяк, шампанское, виски, пиво и другие напитки.
Так, к огромному разочарованию сотрудников правоохранительных органов, накрылся криминальный бизнес контрабандиста.
