
Магический реализм
anaprokk
- 218 книг

Ваша оценкаЖанры
Ваша оценка
Начиналось всё вполне безобидно, социальная драма с элементами темы взросления, отношения отцов и детей. Я такое люблю, такое я понимаю.
Но потом начался какой-то сюрный замес с нотками.. да с какими уж там нотками.. с целым оркестром из липковатого сюжета и воспалённого воображения взрослеющего мальчишки со странным именем Анцифер и ещё более странным прозвищем Птичик.
Оркестр отгремел, утих и слышен только звук летающей пыли и липко стекающего со лба музыкантов пота.
"Да!" - это всё что могу выдавить из себя я.
В душе каждого - космос. Но впускать всякого в свою вселенную не стоит. Тот, кому это суждено, войдёт сам. Но увидит ли всякий войдя то сокровенное, что скрыто у вас внутри? Или увидит что-то своё? Отражение собственной боли, например. А может быть Он и смотреть не захочет? Для меня - книга об этом.
Между сыном и отцом натянута тонкая нить, их неразрывно связывая. Нить прочна как сталь и не может порваться даже со смертью одного. Она становится лишь прочее. Боль утраты никогда не пройдет, она может только уснуть, пока ее снова не потревожат.
И об этом книга.
А может быть и не об этом, но всякий - капитан своей жизни и спорить с этим трудно.
Книга мне бесконечно, невозможно, катастрофически понравилась, тогда на всякий случай скажу, что да, я влюблена и очарована.
Липскеров на первой же странице сразил меня манерой, демонической красотой слова и какой-то тревожностью тонко чувствующего человека.

Нет, не понравилось! Это совсем не тот Липскеров, которого я читаю, чтобы взбодрить сознание и согреть душу. Нет тут ядерной фантасмагории, безумных переплетений сюжета, проникновенной доброты ко всем и каждому, размышлятельной аллегоричности.. А что есть? То, что я не люблю: деньсурковое повествование с вариантами ситуации, старательно вуалируемый мужской шовинизм, сюжет под видом взгляда в вечность закольцованный в бессмысленность, и ни один герой не вызывает симпатии, кроме разве что пса Антипа. Верните, пожалуйста, моего любимого Липскерова, не погрязшего в депрессии, литературном бессилии и презрении к человекам!

Я привыкла к стилю Липскерова и читаю его книги на лакомство как непонятный, но вкусный десерт. Фантазия автора зашкаливает, я сравнивала ее в своих других отзывах и с бредом наркомана, и с фантастикой, и с полетом над пропастью во лжи. Очередная книга похожа на предыдущие, но все равно интересно и захватывающе. А главное, легко читается.
В этой повести-романе два временных измерения: в одном архитектор для олигархов умирает от рака, во второй, подмышечной, плывет в Антарктиду и тонет. У него осталась семья. Ну, как семья - двое детей от женщины, с которой у архитектора был секс только два раза в жизни. Он любит другую, читает Кнута Гамсуна и не он главный персонаж. Главный герой, на мой взгляд, все же его сын Анцифер, Птенчик, через которого Липскеров выплескивает всю свою необузданную идею книги. Остальные персонажи - мать Птенчика с необузданной сексуальной энергией (фраза "О, мой богинь" уже стала для моего круга крылатой после рассказанного эпизода про Хабиба), сестра Вера, в 11 лет ушедшая сожительствовать к Боре, однокласснику Птенчика, и многие другие - дополняют картину хаоса, бессмысленности существования и невероятных событий. В сторонке остается говорящий метеорит, так мной и не понятый.
Липскеров в который раз меня порадовал и удивил. Пусть отношение к его прозе у многих неоднозначное, пусть он получил в свое время лавры "модного писателя", как, скажем пустая Оксана Робски, а теперь немного позабыт, я все равно с минимальным наслаждением читаю каждую книгу автора.

Человеком быть скучно… Ну стань, например, черной дырой и изнасилуй солнце!
— Солнце?
— Конечно…
Он подумал.
— У меня же есть время?
— Ха-ха-ха, — засмеялся гранит. — У тебя нет времени, ты вечный!
— Тогда я потихонечку, ладно?.. Сначала человеком побуду, хорошо?.. А потом изнасилую солнце!..

Идешь — задыхаешься. В воздухе мокрая взвесь пытается вселенской рекой утопить легкие… Осень… Падающий осенний лист. Он разбух от дождей, а потому летит фанерой… Нет в осени золота, не блестит она янтарем, и кровавого не видно. Труха одна. С небес только одна весть — послание неизбывной зимы, пока только в форме нестерпимого запаха дьявольской мокроты. Холодный воздух, смешанный с озоном. Дальше отвратительную нездоровую хлябь скует льдом. Можно жить и осенью. Спорно.
Можно проживать осень, терпеть харкающих грязью бесов в надежде на короткую зиму. То ли дело весна! Весна. В ней — все!
Остальные времена похожи на смерть. Лето — раскаленная, наполненная выхлопными газами душегубка, зима вообще не для жизни — только белый предсмертный цвет сушит взгляд. Но особенно осень! В это время года даже дети в детсадах унылые, плохо смеющиеся, сонные, как перед длительной спячкой. Сон — тренировка смерти…

Он никогда не причинял людям физическую боль, а если на его глазах кто-либо бил кого-либо, Нестор непременно желал оказаться на месте того, кого бьют. Ему всегда казалось, что тот, кого бьют, – непременно хороший человек.










Другие издания


