Любовь, или Мой дом

Дом для человека – это не просто стены. Это, прежде всего, образ жизни, отраженный в деталях быта. Дом знает больше, чем мы, и помнит не только людей, - их привычки, походку, дыхание – он помнит их боль так же, как и их радость. Дом – наш летописец. Героиня Людмилы Улицкой тщательно строит дом, исходя из желания комфорта и внешней благопристойности, теряя при этом нечто важное. В рассказе Татьяны Толстой с ним связаны теплые детские воспоминания, а повести Юрия Буйды дом становится символом ...

Жанры

Рейтинг LiveLib

4,0

29 оценок

5
28%
4
48%
3
24%
2
0%
1
0%

Ваша оценка

Прочитали 38Хотят прочитать 58

Рецензии

memory_cell30 июня 2017 г.
Трэба дома бываць часцей,
Трэба дома бываць не госцем,
Каб душою не ачарсцвець,
Каб не страцiць святое штосьцi.
Эта книга – послание.
Это письмо из детства, из тех времен, когда были мы босоногими и веселыми обитателями дворов и подворотен, бесстрашными исследователями подвалов и чердаков, счастливыми обладателями велосипедов и волейбольных мячей, благодарными зрителями дневных сеансов.
Это послание из юности, из первой любви, из первых разочарований и слез, из первых серьезных удач и первых болезненных осечек.
Это окно туда, где молоды наши мамы и папы, где живы бабушки и дедушки, где рядом старые друзья и соседи.
Наши дома, наши родные стены…
Вы помните нас маленькими, вы видели, как мы росли, как покидали вас и как возвращались.
Надо повзрослеть, может быть, надо даже постареть, что в полной мере осознать, как дороги нам родные окна, родные ступеньки в подъездах, какой музыкой звучит скрип петель родных дверей…
Надо всерьез повзрослеть, чтобы до конца понять, какое это счастье – возвращаться туда, где тебя ждут, и где ты навсегда маленький…
Несколько рассказов вполне взрослых людей о домах и дворах своего детства и юности.
В них память о тех, кого давно нет рядом.
В них запоздалые попытки понять одних и простить других, разгадать давние семейные тайны.
В них отголоски любви и боли.
В них всё то, что вкладывает каждый из нас, произнося святые слова: «Мой дом. Наш дом…»
Надо всерьез повзрослеть…
И всё-таки мы молоды, пока есть те, кто помнит нас детьми, и пока нам есть куда вернуться – вернуться домой.

Трэба дома бываць часцей,
Трэба дома бываць не госцем,
Каб душою ты стаў чысцей
I не страцiў святое штосьцi.
Стихи Рыгора Барадулина, Народного поэта Беларуси
Читать далее
24
145

Все рецензии

Цитаты

la_perla_di_mare25 февраля 2018 г.
- Да нет же, нет! Дом - вот и вся русская идея. Дом. Мы же бездомны, милый доктор. Земля у нас есть, а дома нету. Так уж сложилось: мы - бездомны. И русский несчастный крестьянин, который сегодня строит дом, а завтра его с семьей продают, и плевать ему на этот дом из жалких дровишек, и русский дворянин, которому сегодня дали дом, а завтра отняли... или пожар... или враг налетит войной, все пожжет, всех побьет, а кого не побьет, тех уведет в рабство... или своя же власть ради улучшения человечества загонит кого на Колыму, кого на Бутовский полигон, кого на великие стройки, кого на Канатчикову дачу... казарма, больница да тюрьма - вот и весь наш дом, доктор... все эти кривые избушки, все эти тесные бетонные клетушки - это ж не дом... а тогда откуда на этой земле взяться хозяевам? Русское человечество живет, будто заброшенное в чужом краю... сегодня мы русские - только в церкви или на войне, а хочется - чтобы еще и в доме... чтобы в доме были очаг и алтарь, не по отдельности, а вместе, потому что без очага алтарь - камень в пустыне, а очаг без алтаря - тепло без света...
Читать далее
3
56
la_perla_di_mare25 февраля 2018 г.
Тати с длинным мундштуком в змееобразной руке, Генерал в белоснежной рубашке, развалившийся в плетеном кресле, потные мальчишки с крошками кекса на губах, Нинон с растрепанными пшеничными волосами, прилипшими к гладкому розовому лбу, ее мать, задумчиво наматывающая локон на палец, столбы террасы, увитые воробьиным виноградом, летнее солнце, медленно опускающееся в густые кроны старых деревьев, синеватые датские доги, вдруг бесшумно возникающие на посыпанной гравием дорожке, звук колокола сельской церквушки, спрятавшейся за отлогими холмами, - у меня и сегодня сжимается сердце, когда я вспоминаю те дни, когда все мы были бессмертны...
Читать далее
1
47