Смерть и воскрешение А. М. Бутова (Происшествие на Новом кладбище)

Вы понимаете?! Нет, вы должны понять. Не сегодня, так завтра это к вам придет. Ничего, если только в старости: жизнь измеряется высшей ее точкой, а не низшей.

Как жаль, что книжку эту, написанную в 1984-ом году издали так поздно - в 2013-ом. Ведь в начале девяностых у нас всех такой интерес был к новой русской литературе. Сейчас, я убеждена, читают меньше. А тогда и тема - человечности, предательства, в первую очередь самого себя, и форма - мрачная философская быль-небыль, получили бы отклик гораздо больший, нежели в теперешние пресыщенные годы. Повесть хорошая - написана отлично, написана о важном, в красивой форме. Но краски в ней по большей части черные, поэтому читателям, сторонящимся темноты, не рекомендуется. Взгляд не святого и не подлеца, обычного себе человека, не считающего себя очень уж хуже или лучше других, на прожитую жизнь. Рассказ о ней и переоценка. Всем "динозаврам", задумывающимся о смысле жизни и о собственном предназначении, всем сомневающимся - читать.

Прекрасный русский язык. - сильно не люблю жанр притчи. Здесь от него что-то есть, но очень в меру и к месту, прямо удивительно. - когда к реалистическому стилю подбавляют мистики как правило не удерживаются и пересаливают. Тут баланс соблюдён. - знакомый по многим произведениям эпизод: 30-е годы, репрессии, герой смалодушничал, кого-то сдал, признался в том, чего не было, мучает совесть и т.д. В этом романе немного не так - никаких признаний от героя не добивались, на допросы не тягали, решений, от которых зависела бы судьба других людей не требовали. Просто отходил в сторону. Сам. Чуть-чуть.

"И не то чтобы ты продал душу, как выражались прежде; просто — не уберёг ее. «Просто не уберёг?» — так ли? Ведь каждый раз, когда оболочка понемножку, почти незаметно пустела, ты получал взамен некоторую сладость, покой, безопасность. Значит, вроде и не продал — и все же продал. — Но у тебя-то душа сохранилась? — спросил я себя. — Не знаю, — отозвался тот же глуховатый внутренний голос. — Если и сохранилась, то лишь отчасти."

Книга была издана через 30 лет после написания, а написана она в 1984 году, т.е. перед самой смертью автора и перед перестройкой. Кто помнит то время - открылись шлюзы и литература - свободная от цензуры, томившаяся в столах, самиздат, тамиздат - накрывала с головой. На работе вскладчину выписывали на отдел литературные журналы, все какие есть, и по очереди читали. Знаковые произведения, прочитанные тогда, до сих пор на слуху. Сейчас понимаешь, что не всё из того потока было качественным. Цензура. поставившая когда-то визу "не пущать" работала лучше любой рекламы. Жаль, что в том потоке не было этого романа. Замечательная проза.

А.М.Бутов, когда-то увлеченный студент, фронтовой друг, поэт, племянник, муж и отец, сослуживец - в общем человек, почил. И уже postmortem встретился он с любопытной компанией, в кругу которой стал вспоминать...

Сумбурно, печально, трагично: инвентаризация жизненного пути, подведение итогов, оценка намерений и поступков, самокритика и размышления о морали, любви, долге, ответственности, человечности в очень и очень непростые времена прошлого столетия.

Читалось тяжеловато, не из-за слога - с ним все прекрасно, а из-за вот этой нерешенной при жизни героя дилеммы, четкого и ясного осмысления конечности существования. Но меж тем автор в конце все же показывает ниточку света и надежды на то или иное продолжение, что ж, ухватимся за нее...