
Как я потерялась в детстве
Читать Ремизова оказалось неожиданно сложно. Не потому что текст плохой — он, наоборот, сделан очень искусно. А потому что я постоянно чувствовала себя не в своей тарелке. Как будто пришла в гости, где все знают правила игры, а я нет. Смотрю, вроде бы всё понятно: зайчик, кот, бабка с мешком. Но чем дальше, тем больше возникает ощущение, что сюжет не движется, а крутится на месте. И это не случайность — это авторский замысел. Но легче от этого не стало.
Я то и дело спотыкалась о повторы. Одни и те же фразы, одни и те же герои, одни и те же действия. Поначалу казалось: ну зачем так много раз повторять одно и то же? Потом дошло — это способ заворожить, усыпить, погрузить в детское состояние. Но у меня не сработало. Я не погрузилась, я анализировала. И это главное, что разделило меня и книгу.
Конечно, я вижу, как Ремизов работает с языком. Он не просто рассказывает историю, он лепит текст, как из глины. Это похоже на детскую считалочку или на заклинание, которое нужно произносить вслух. Мне кажется, эту книгу надо читать не глазами, а голосом. Тогда она оживает. Но я читала молча, и магия не случилась.
Другая трудность — символы. Здесь без расшифровки почти невозможно. "Пупки Кощея", Кучерище, Зародыш— у каждого из них свой смысл, свои отсылки к фольклору и к детству самого автора. Но когда ты останавливаешься, чтобы понять, что означает тот или иной образ, теряешь нить. Перестаёшь чувствовать атмосферу. Начинаешь думать, а не переживать.
Я не могу сказать, что книга плохая. Нет. Она просто не для меня. Или не в тот момент попала. Мне не хватило простоты, чтобы войти. Я хотела сказки — тёплой, понятной, с героями, за которых можно переживать. А получила конструктор, в котором каждая деталь важна, но чтобы собрать картину, нужно знать инструкцию. А инструкции нет.
Подумалось, что Ремизов, скорее всего, писал не для того, чтобы развлечь. Он хотел воссоздать детское восприятие мира — то самое, где игрушки живые, а страх перемешан с радостью. У него это получилось, я в этом не сомневаюсь. Но в этом мире мне не было места. Я не узнала себя в Зайке, не привязалась к Коту, не испугалась Буробы. Я просто смотрела со стороны и пыталась понять, зачем всё это.
Самое обидное, что я умом понимаю, как здесь всё складно. Как повторяются мотивы, как перекликаются образы, как текст ритмичен и плотен. Но понимание не дало мне тепла. Я закрыла книгу с уважением к автору, но без желания перечитывать. Не каждая книга должна становиться любимой. Иногда они просто остаются на полке — как напоминание о том, что мир литературы шире моих вкусов.






























