Авторы, не дожившие до 30 лет
jump-jump
- 147 книг
Это бета-версия LiveLib. Сейчас доступна часть функций, остальные из основной версии будут добавляться постепенно.

Ваша оценка
Ваша оценка
"Жить надо с открытым сердцем и протянутыми навстречу руками".
Стихи молодого человека, который не дожил до моих лет. Он был бесконечно талантливым, его в 17 лет взяли в Литературный институт, хотя таких молодых не жаловали, но для него сделали исключение. Он видел поэзию во всём: в падающих листьях, в белом листе бумаги, в девочке, которая считает звёзды. В падении... Он был успешным: его поэзию ценили, его любили друзья, в него влюблялись девчонки... Он был отличным переводчиком с немецкого, грузинского, белорусского... Он так хотел жить, так торопился. Жизнь любил, а вот взрослеть не хотел:
"До чего же хорошо, когда живешь на белом свете!.. И падает снег... И тебе семнадцать лет (а расти мне, кажется, расхотелось)... Пишется легко, не в том дело, что много, но легко, словно ведешь разговор с кем-то и вдруг начинаешь слышать свой голос как бы со стороны"
Не приходите! Что вам до меня?
Цветы Голгофы: я вам не родня,
цветы Голгофы, красные причастья,
кровавящие детские запястья.
Не приходите! Я умру легко -
уткнусь кутенком Господу в ладони...
Горячий хлеб вздыхает глубоко,
молочница приносит молоко,
холодное, в серебряном бидоне,
а девочка на голубом балконе
считает звезды: три - четыре - пять...
Не приходите! Разве вам угнаться? -
Семнадцать, восемнадцать, девятнадцать...
Не приходите! Дайте досчитать.
Жизнь его оборвалась трагически, когда ему было 18 лет. Почему он погиб? Об этом размышляли многие. Мне кажется, что похоже на правду вот это:
НИКОЛАЙ ЗАБЕЛКИН
РАЗГОВОР БЕЗ КОНЦА
- Почему умер Володя Полетаев?
- Он от молодости умер.
Он был слишком молодой.
- Но разве от молодости умирают?
- Но умер ведь Володя Полетаев.
…Я видел: он кружил в сиянье куполов.
И кажется – раздался звон оков.
- Каких оков?
- Не знаю. Только знаю,
От чего умер Володя Полетаев.
Он от молодости умер,
как обычно умирают от старости.
Он оказался слишком молодым
для нашего старческого мира
И не выдержал его усталости…
- А можно я еще спрошу?
- Слушаю.
- Отчего умерла Надя Рушева?
- Она от молодости умерла.
Она была слишком молодой…

Небо начинается с земли,
с лепета последнего былинок,
с огонька случайного вдали,
с желтых Якиманок и Ордынок.
Как страницы, листья шелестят.
Где-то рядом, где-то очень рядом,
слышишь, подступает листопад,
мы с тобой стоим под листопадом.
Задыхающаяся жара
торопливо обжигает щеки,
дождь зарядит с самого утра,
глухо забормочут водостоки.
Дождь зарядит с самого утра.
Эта осень на дожди щедра.
Капли расплывутся на стекле --
небо возвращается к земле.

По снегу белому, по снегу,
по непротоптанной тропе,
по неоставленному следу
мы возвращаемся к себе.
По стынущему первопутку,
невидимому впереди.
О, погоди одну минутку,
одну минутку погоди.
Ты погляди, как я стараюсь,
как я иду и не собьюсь.
Как я прощаться собираюсь
и все никак не соберусь.
Долги прилежно возвращаю.
Монетки катятся звеня.
Любимая, я все прощаю,
прости меня, прости меня.

Свобода, да, о вечная свобода,
свобода жить, свобода умирать,
и белый снег, какая благодать,
с январского повалит небосвода.
А там весна и грохот ледохода,
ручьям и рекам русла выбирать...
Потом страда -- спины не разгибать...
Ржи золото, деревьев позолота --
все позади. Уже ноябрь дохнул.
Пригорки листьев вместо листопада,
пустых кустов колючая ограда,
деревьев голых черный караул
и первый снег. Раскрытая тетрадь
белым-бела, как смертная рубаха...
Свобода жить. Свобода жить без страха.
Без страха жить. Без страха умирать...