Увидела большой отрывок из этой книги в жж одной своей знакомой, и решила полистать.
Лучше бы не листала.
Крайне тошнотворный опус.
Бросала раза три, но любопытство и интерес культуролога все же преодолели брезгливость - дочитала.
Ну, и что могу сказать.
Во-первых - крайне словоблудный текст. Но, в отличие от первой книги про Америку, по крайней мере, частично читабельный.
Невнятное построение, скачки из 1953 в 1975 - 1985 - 1990 и обратно, совершенно не связанные между собой ни логически, ни стилистически куски воспоминаний, обрывки анекдотов, перемежающиеся явно газетной собственной публицистикой с откровенной целью "добить объем" - как в той миниатюре Винокура и Аванесова: "Играем здесь, здесь жирное пятно, это мы рыбу заворачивали, переворачиваем, здесь играем, здесь не играем, черкать не надо, ноты чужие"...
Безумно раздражающие и ничем не оправданные сокращения - все эти ГМР, БАП (большой американский писатель), ВМПС (великий, могучий, правдивый, свободный) и прочие ухищрения, ужимки и прыжки. Попытка красивости - ах, полноте, я не про себя сейчас, я про ГМР (героя моего романа), и вообще я тут просто так, воспоминаниями делюсь и красиво стою, всеми непонятый и всем чужой.
Но это бы еще цветочки.
Хуже другое.
В тексте проявляется жуткий нытик, страдалец, приспособленец, трус и троечник. Да-да, банальный троечник. Невольно вспоминается старинная русская поговорка - "Плохой звезде плохо везде". Это про Аксенова. От и до.
В СССР ему жилось плохо. В Штатах тоже. Просто разные градации плохости. Всю книгу он занимается примерно тем же, чем одна гоголевская барышня - мечтает, как бы было здорово, кабы губы одного жениха да к носу другого присовокупить.
Русские плохие. Нерусские из СССР тоже плохие. И американцы плохие. И черные, и белые. И все это в таком милейшем пассивно-агрессивном тоне - любая стерва удавится от зависти и побежит на мастер-класс.
При этом - чудовищная, всепоглощающая невежественность (я даже не буду касаться ничего из его особого "знания английского", там вообще все печально), замазанная килограммами тонального крема марки "Апломб". Я сказал, я, великий, избранный, лишенный гражданства, никем не понятый писатель, а значит, все так и есть, внемлите мне, народы.
Не, на каком-то этапе я полезла читать его биографию - уж очень чувствовался детдом и отсутствие тепла и любви в детстве. Таки да, в детстве все было местами максимально ужасно. Это да, огорчает, но не останавливает. Ну, то есть меня не останавливает в моих разносах. Человек, шатающийся дергунчиком на ветру, который и пишет, как дергается, выдает на-гора очень сомнительный продукт.
Просто потому, что никого не любит.
И дело не в эмиграции, не в разности систем, не в особом видении чего-то там такого.
Дело просто в отсутствии любви.
К себе. К другим.
Ко всем.
56 понравилось
