Воздух, вода

вот так сидишь на том, что называется пуфик-мешок (это я теперь знаю, а раньше и не подозревала, хотя ведь почти у всего на свете есть названия, не правда ли, не в одном языке, так в другом),
читаешь предания старины седой (действительно седой, но чешской прогрессивной - забытый матриархат поднимал голову в облике эмансипации и женского движения и раньше, а не только в 19 веке),
слушаешь себе атмосферную музыку Мельницы и Йовин (хотя там в том плейлисте внезапно оказываются и КиШ, и Нау, и Брейнсторм),
ждешь звонка, что бы пойти гонять чаи с подругой,
а потом встаешь, подходишь к полке, вытаскиваешь тонюсенькую книжонку, сборник стихов, смешно сказать, поэтессы, о которой ты никогда не слышала и, скорее всего, никогда больше не услышишь, со странной фамилией Идлис (псевдоним, или?), открываешь и читаешь, и ощущаешь себя как тот самый, из бессмертной русской, что за тобой подсматривали. прочту до конца, вдруг избавлюсь от этого, вдруг показалось.