И почему так происходит, когда человек тебе близок духовно, когда есть что сказать о нём – ничего не выходит? Который день я пытаюсь написать свой отзыв об этой книге..Ей уже 20 лет, страницы пожелтели, но текст, фотографии не изменились, они остались такими же живыми, такими же близкими, как много-много лет назад.. Дочь моей подруги увлекается русским роком. Пришла к нам в гости с книгой о Цое. Я попросила показать, и вдруг заметила, что она прижала её к груди. Как знаком мне этот жест! Да, я помню, как никому не могла дать в руки любимую книгу, даже посмотреть, я боялась чего-то, наверное, того, что могу потерять её.. «Ничего, - сказала я, у меня тоже есть кое-что!», - и полезла на полку. И вот я снова держу в руках эту книгу. Обложка обёрнута калькой, чтобы не истрепалась, ведь книга в мягкой обложке, и вновь передо мной жизнь и творчество Виктора Цоя. Воспоминания его друзей и родных. Тексты его песен – бесценный клад для нас тогдашних и теперешних! Статьи из газет и фотографии. Вся жизнь перед глазами казалось, ан нет..Виктор неуловим, он не на ладони, он где-то вне, он- в творчестве, он в песнях. Ему тесно, ему душно, ему нужен глоток воздуха, иначе он задохнётся.. Такие у меня ощущения остались после того, как я снова перечитала эту книгу. Раньше я не замечала, нет вернее сказать не чувствовала этого человека настолько глубоко. Был Виктор Цой, были его песни, мы пели их, любили и очень переживали, когда узнали страшную новость..Но только тогда я не чувствовала его отрешённость, присутствие в нём даже не одиночества, нет, Виктор не был одинок, но что-то было в нём неуловимое, он был вне. Он был собой, даже когда это было практически невозможно, он оставался собой. И поэтому он был понятен и любим- он был правдив, он не врал и не заигрывал, он просто был..Такой как есть. И его любили и понимали. Его творчество рождалось из всего, что его окружало..Вот, к примеру, песня «Алюминиевые огурцы» яркий тому пример. Учащихся посылали на уборку в поле, собирали огурцы, и у Виктора сложился такой образ- огурцы алюминиевые- поле брезентовое, он тогда чувствовал так, и он об этом спел, а каждый уже ищет для себя смысл в этой песни. Я всегда понимала, что всё вокруг, что было не настоящее, и то, что нам говорят делать- это неправильно. Или каждый раз, смотря в последний месяц зимы в окно, повторяю как заклинание его строчки:
А снег идёт стеной, А снег идёт весь день, А за той стеной стоит Апрель..
Кто хочет, тот увидит здесь просто приход весны, но чаще всего с чем ассоциируется весна? С чем-то новым, непременно теплом и каким-то необыкновенным чувством пробуждения всего. Тогда почему из глаз его тогда
посмотрит тоска
? И всё- таки, есть надежда,
мы увидим в тех глазах солнца свет.
Виктор часто писал о солнце, как будто ему его не хватало. Вот почему он был вне..Он был вне тьмы, вне болота и трясины, он был светом, и нёс этот свет по-своему. Виктора трудно читать как поэта, его надо слушать. Я очень уважаю других музыкантов этой культуры, но прошу простить, для меня песни Цоя звучат только в его исполнении. Но это отступление, я ведь говорю сейчас о книге. Каждая глава- это воспоминания. Как всё начиналось и что было потом. Мне очень понравились воспоминания Марианны Цой. Сказать, что она сделала Виктора, это неправильно, Виктор был сам, но эта женщина была его спутницей, его поддержкой, его ангелом-хранителем, если так можно сказать. Ей отдельное спасибо за такую тёплую историю о жизни Виктора. В конце книги – статьи из газет, интервью с Цоем и отзывы поклонников о его памятном концерте. А ещё краткая хронология жизни и творчества Виктора Цоя. Да, мало он прожил, мало..Но ведь именно он сказал однажды:
«..а жизнь – только слово, есть лишь Любовь и есть Смерть..».
Он сказал своё Слово, он остался навсегда. Его помнят и любят до сих пор, его песни будут петь.
Эйка (Днепропетровск) НА СМЕРТЬ ВИКТОРА ЦОЯ Последний герой похоронен был в праздник Воздушного Флота. Фонтаны салюта взлетали дежурно над ним. А ливень все шел, замывая восторг идиотов, И город, как прежде, огнями стрелял по живым. Прогулка романтика кончена — плащ превращается в точку, И ночь обнимает весь мир, велика и мудра. Где тайны твои? Как звезда переплавлена в строчку? И как, объясни, в эту ночь дожить мне до утра?
114 понравилось
