Рецензия на книгу

• 

  Mirabella

  14 сентября 2015

  Книга - это кружево из осенних листьев. Это - спутанные на столе карты, которые и не карты вовсе, а исписанные страницы. Это - клубок спутанных ниток, где никак не можешь докопаться до конца или начала - и вообще, из этого ли клубка нитки?
  Книга - как тягучий мед с легким ароматом вереска, её не прочтешь быстро, как ни старайся, но на всё это время ты будешь обеспечен вкусным лакомством.
  У автора потрясающий дар плести слова, как узор из бисера. В этих словах хочется утонуть, раствориться, их хочется есть, как нежнейшее пралине, позволяя им таять на языке.
  Эта книга - как ночной шепот, который ты никогда не разберешь до конца, но прочувствуешь каждым миллиметром свой кожи.
  Обычно, читая дневники персонажей, ты словно бы через щелку заглядываешь внутрь них, но эти дневники можно читать, и остаться в недоумении: а куда же ты заглянул? Что из этого - правда, что - сон, что - выдумка, когда сам герой знает, что это правда или выдумка, а когда - не знает?

  Открывайте книгу, открывайте ворота Каменных клёнов, и дайте затянуть себя - вы не пожалеете.

  5 понравилось

  0

  49