Каменные клёны

Последнее время мне попадаются странные книги. Но эта очень странная.
Не люблю книги со ссылками на мифологию. В мифологии не сильна. Такие книги заставляют почувствовать себя дурой. А дурой быть не хочется. Но эта книга заставила-таки почувствовать, что дура, я ду-ра.
Люблю книги с тайной и загадкой. Хочется разгадать ее. Но эта книга загадку загадает, а отгадка-то скорее догадкой окажется.

"люди не меняются, сказала бы моя мать, меняется только погода и королевские почести"

Погода меняется постоянно, но королевских почестей точно не будет. В первых же строчках главная героиня вообще решает ни с кем не разговаривать. Ее голос звучит только в самой последней главе. Она пишет. Она пишет о себе, она пишет для себя, она пишет, пишет, пишет...
А люди не меняются, это точно. И продолжают охотиться на ведьм. Она странная - она ведьма.
Не уверена, что книга мне эта понравилась. Сказать, что не понравилась точно не могу. Она заворожила, заколдовала. Ее хотелось читать не для того, чтобы узнать, что было дальше, а для того, чтобы просто читать. Важен процесс, а не результат.

Вот как писать отзыв о такой непонятной книге???? Непонятно. Как только прочитала ее, наступил ступор, потом ступор прошел, потом наступили ах! ох! ух! и я решила-рецензии быть!!! Ну вот, уселась, а что писать, кроме тех самых ах!ох!ух! - не ясно. Ну я так подумала, что не будет ничего страшного в том, что на такую чокнутую книгу будет и чокнутая рецензия. Тем более мне это слово так нравится ))))
Я как увидела обложку, так подумала сейчас же "Ну и обложка!", посмотрела еще пару секунд и "О, так там же у девушки лицо... Ветер... Грусть в глазах...Бузинные ягодки в волосах... Эээ, хорошая обложка!", а потом через некоторое время "Я срочно должна прочитать ту книгу со странной обложкой!" Так вот эта книга для меня как и девушка на обложке. Разная, сложная и многогранная, если смотреть с разных сторон. А сторон этих куча целая, поэтому скажу о самых ярких.

Она для меня поэтичная...
Книга написана невероятным языком: медленным, еле текучим, вязким, туманным, густым. Как уже писали многие (и многие правы) язык книги, как мед. Бывает попадет тебе на руку мед, от него все липко и сладко, и даже после того, как смоешь его с руки-все равно не покидает ощущение, что она осталась липкой и сладкой. Так же и с книгой. Почитал, закрыл, а слова, фразы, абзацы не отпускают, они так и остаются в твоей голове, как и ощущение меда остается на теле. Язык холодный, как холодна и осень, как холоден камень и как холодно внутри у двух одиноких чокнутых. И она в то же время и теплая, как камин в пансионе, как воспоминания о хорошем и как души этих чокнутых. Удивительно еще и то,что при повторном прочтении, когда ты уже знаешь почти все, что можно знать, книга открывается тебе с другой стороны, как и лицо на обложке )))

Она для меня бурлящая...
Мне книга вообще не давала времени отдохнуть, ни о чем не думать, просто наслаждаться поэзией в прозе Лены Элтанг. Там столько всего непонятного, полное отсутствие хронологии, логики, граней реального и сюрреалистичного. Ты читаешь чей-то дневник или письмо и автор преподносит тебе загадку. Пока ты рвешь волосы на голове в непонятках, читая следующее письмо, автор дает тебе малюююююсенкий намек на отгадку. И только ты , радостный, начинаешь приглаживать вырванные волосы, как - оп! - и новая загадка, новый неясный элемент в этой неясной истории, которая никак не хочет складываться в понятное и логичное повествование. И так постоянно, у тебя из головы не выходит вопрос "Да что за...?". И только ближе к концу книги мой умишко хоть немного стал складывать 1+1 )))

Она для меня об одиночестве и чувстве вины...

И бузинный дядюшка Лу и ведьма Саша с самого детства не вписывались в окружающее их общество. Это общество было чуждо им. Они были чужды этому обществу.

И бузинный дядюшка Лу и ведьма Саша долго жили с гнетущим чувством вины, которое пожирало и разъедало их души. В итоге они свихнулись, но от этого они стали подходить друг другу еще больше. Два одиночки, которые только бумаге могут передать свою боль и одиночество. Которые ждут прощения, ждут освобождения. И призраки прошлого их простили, оковы, в которые они были закованы спали.

Она для меня про любовь...
Про любовь, которую иногда приходится искать очень долго. Но когда ты находишь её, то ууууух как хорошо и тебе сразу хочется повесить табличку "CLOSED FOREVER" на жизнь и воспоминания, которые были до этой встречи.

Вот нет ничего вроде такого откровенного в книге, но она такая возбуждающая! Лу так пишет о Саше в своем безумном дневнике!!! Ты прямо физически ощущаешь, как он тосковал всю жизнь именно по ней, как к нему приходит осознание, что она его отражение, что они перемешаны друг в друге волей случая. Хотя, это буквально пара-тройка фраз, но сколько всего в этих фразах!

Нет нюнь, нет сопелек, но яснее ясного ,что Саша и есть тот, человек, в котором он растворится, и который растворится в нем. И мне хочется верить, что новорожденные щенки в конце книги символизируют их новорожденные души, обновленные, прощенные, согретые осознанием того, что ты с тем, с кем должен быть. Они спасут друг друга от одиночества, они закроют дыры, образовавшиеся в их душах. Они заставят друг друга забыть всех своих суконщиков; плотников; сестер, крадущих всё что можно, вплоть до имени, просто развлечения ради; тупоголовых, белобрысых и белозубых сондерсов. Они растворятся в своем безумии, где нет четких граней между реальностью и вымыслом. И ничего, что нужно было пережить столько всего трагичного и тяжелого. Самое главное, что одинокая чокнутая Саша все-таки встретила одинокого чокнутого Лу!

Ооо, Ирландия, сказки, мифы, истории, "деревянная латынь" и "греко-римская дребедень"... Как все здесь пропахло этими вкусными, пряными, пьяными древностями!
Книга вкусная. Странная. Дикая. Из кусочков складывается целое - История любви, сумасшествия, непонимания, лихорадочного поиска свободы, правды, себя, других, липкие сети лжи, тайн, недосказанности и - опять же! - цитат, бесконечных цитат из славянского травника, Плиния, Вергилия, Овидия, древних мифов, современных стихов. Некоторые образы я узнавала, даже не прибегая к примечаниям, чему радовалась, как ребенок!..
И читать - вкусно. Не так вкусно, как у Харрис, там - реальный вкус еды, все эти леденцовые туфельки, шоколадные трюфели с запахом мяты, лавандовые пирожки... Вкус у Элтанг - это вкус слов. Некоторые строки хочется смаковать, задерживать во рту, как глоток вина, перекатывать на кончике языка, наслаждаясь послевкусием, а иные - переписывать куда-нибудь себе в блокнот (иногда жаль, что у меня нет такого блокнота!..). Все эти "оладьи с черникой и сливками", "муравьиные дорожки в умбрийской глине и сосновых иглах", "флаконы с притертой пробкой, полные отравы", "бузинные дядюшки", "горькие настойки", "шумерские таблички", "быстрые руки без колец" берут в плен незаметно и прочно, от этих странновато-непривычных, новых, свежих, остреньких метафор, эпитетов, оборотов невольно замедляешь темп, поднимаешь брови, мол, что-то новенькое. Поэтому читаешь волей-неволей медленно, вдумчиво, в иных местах качая головой: надо же, как подобрано! Как автор умело играется со словами и жонглирует фразами!

Вот эта-то цитата, по-моему, как нельзя лучше отражает то, как эту книгу воспринимать. Лена Элтанг складывает свой собственный космос из ледяных кубиков - и ей, надо сказать, это неплохо удается! - а мы все силимся разгадать его, каждый на свой манер, подлаживая под свою систему "кубиков". Не уверена, что мое восприятие - правильное (не уверена, что вообще есть правильное восприятие какой-либо книги!), но меня впечатлило. Впечатлило в целом, атмосфера, слог - все это "писательское пьянство" (очень уж понравилась фраза!), а вот сюжет, особенно развязка... Такое чувство, что, увидев и как следует ощупав обертку, ждал в подарок вазу: "белый костяной фарфор, подглазурная роспись, императорский завод", а развернув, увидел...ну, не китайскую подделку, но что-то сильно попроще ожидаемого. Но слог, тем не менее, волшебный.
А еще была приятно удивлена, что автор - русская. Этого почти не чувствуется при прочтении. Здорово.

Я очень люблю произведения с нелинейной хронологией, флэшбеками, когда надо самому выстраивать цельную картину. И я очень люблю обилие в тексте метафор, аллюзий, аллитераций, реминисценций и пр.
В "Каменных кленах" есть и то, и другое, но все же они прошли мимо меня. Почему?

Эта книга неотступно напоминает мне болото - то самое с "дремотным илом и зеленой донной мглой" из любимой многими цитаты.
Начиная ее читать, восторгаешься всеми этими хитросплетениями слов, умиляешься очередной отсылке к мифологии (даже когда узнаешь о ней только из примечания). Но затем все меняется. Уже страниц через 30 на смену восторгу приходит раздражение: "Ну сколько можно-то?". Начинает казаться, что автор бесконечно ссылается на другие произведения только из-за самолюбования: "Смотрите, какая я умная, сколько всего знаю!". Еще через пару десятков страниц понимаешь, что вся эта ажурная вязь - вовсе не для красоты, что это - основа книги, без нее произвдения просто не будет.
И именно в этот момент возникает ассоциация с болотом. Да, описания изящны, да, на цитаты можно растащить очень многое, но всё чаще ловишь себя на том, что приходится перечитывать целые абзацы, ведь к концу каждого из них просто забываешь, о чем именно идет речь в начале. Пожалуй, уже давно чтение не было для меня таким затянутым.

О содержании сложно говорить отдельно от формы, но явный минус - это герои. Какие же здесь нежизнеспособные и неубедительные герои!..

Вот так и прошла мимо эта книга, оставив после себя ворох несвязанных, но красивых цитат, и не зацепив своей историей. А вот те, кто в первую очередь ценит форму, а не содержание, должны быть в восторге. :)

Я не дочитала около 40 -50 страниц.Просто не видела смысла.Я многого ждала от этой книги потому,что отзывы в основном хорошие.Потому у людей на ЛЛ,которые вызывают доверие-тоже впечатления хорошие.А в итоге согласилась с вот этой рецензией. Я промучила эту книгу два дня.Читала не внимательно, пыталась вернуть внимание и так далее- по кругу . О чем я прочитала ? Да не знаю. В голове не осталось ничего кроме каких то маленьких отрывков и кучи героев,ах да...и еще море цитат. Было очень тяжело продираться через каждую страницу или даже предложение этой книги. Не смогла,хотя считала себя читателем,которому легко угодить

Я предложила отцу назвать усадьбу Клены, но он сказал, что клен - это слабое дерево, и я добавила слово каменные.

Водоворот этой книги увлёк меня не на шутку. Взял и резко с головой внутрь.
Началось всё с завораживающего языка, многогранного, волшебно-неоднозначного.

Шум? Молчаливый шум и бумажная ярость. Белое каление беспомощности. Он не отдаст, пока я не заплачу, что мне делать - заплатить или заплакать?

Но важнее, наверное, не это, а то что иногда я такая Саша Сонли, что жутко становится.
Нет, я не пишу о выдуманном мире собственных пороков. Просто в моей голове тоже есть мир, который отличается от реального тем, что в нём "всё совсем не так". как же? Не так обыденно, более смело.
Нет, я ни капельки на неё не похожа, на эту Аликс, но эти её фантазии про себя и мир вокруг, сплетающийся в клубок с реальностью так, что не сразу разберёшь, где явь. а где то, чего никогда и нигде не было, кроме как в Сашиной голове, они не дают мне покоя.
Я как Лу Элдербери, попалась на крючок.
Настоящие книги дают пищу для ума и будоражат душу, довольно неожиданно для меня самой "Каменные клёны" очень чётко попали под это определение.

От этой книги в голове - плотное жужжание, если пытаться читать не отрываясь. Но у вас не выйдет: можно принять только определенную дозу гудящего, звенящего, пряного, цветного текста и наслаждаться им, смакуя, словно горький-горький шоколад. Губы Элтанг вымазаны медом и кровью. И я тону во мраке ее языка.
Мне повезло: я люблю такое чтение, и в моей подборке "вкусных" книг появилась еще одна. В ней нет строгой линейности повествования, оно фрагментарно, как если бы вы читали по страничке из книги, снятой с полки наугад. Но фрагменты все же сложатся в мозаику, и картинка выплывет из фона, если вы возьмете на себя труд присмотреться.
Из двух линий поведения - посторониться или покрасоваться - Элтанг беззастенчиво выбирает вторую и сыплет из рога своей эрудиции греков и римлян, цитаты из Шекспира и Джойса, забытые слова. Это раздражало в "Побеге куманики", но здесь автора заслонила английская ведьма, а Саше Сонли веришь больше. И легче.
Совершенно не советую к прочтению: слишком на любителя. Слишком "настроенчески". Но если вдруг вы и есть любитель стихов в прозе, хорошо идущих под осенние шорохи и молочные туманы, то вам обязательно нужно пожить в "Каменных кленах".

«Аааа! Лена, кто все эти люди?!!» – закричал я в голос примерно на семидесятой странице «Каменных клёнов», но отбрасывать в сердцах книгу не стал, потому что никакой Лены с труднопроизносимой фамилией Элтанг в пределах досягаемости не обнаружилось, да и не могло быть. Я-то в Минске, а Лена, по данным Википедии, в Вильнюсе. Хотя, какая она Лена в её возрасте. Как минимум Елена. А можно и с отчеством, которого у Лены, судя по всему, нет. Но отсутствие у Лены Элтанг отчества совершенно не уменьшает количества персонажей в «Каменных клёнах», с коими, ввиду отсутствия Лены в Минске, мне пришлось разбираться самостоятельно.

Персонажей в этих самых «Клёнах» десятка два, не меньше. Причем примерно половина существует исключительно в воображении другой половины. Это при том, что все они существуют только на бумаге, ну и в воображении читателя, если у того оно есть. Воображение. Запутано?

Это только начало (и повод для злорадства со стороны автора). Продолжение. Повествование ведется в форме дневников, писем (аналоговых и электронных) и записей в гостевой. Всё это в нескольких экземплярах, растянуто во времени на двадцать с лишним лет, в пространстве – от Австралии (или всё-таки Индии? Упустил) до Ирландии, и, что нельзя не засчитать, как жирный «плюс» Лене без отчества, удивительно точно стилизовано, как в смысле носителей текста, так и в смысле его авторов из числа двух десятков воображающих друг друга персонажей.

Но это ещё не все навороты. Непрекращающиеся до самого финала игры с читателем, в основном в «а-давай-я-повожу-тебя-за-нос», развесёлую писательскую народную забаву. Жестокие убийства, никем не совершённые. Мертвецы, на самом деле не существующие. Заговоры, вовсе не сплетаемые. Мистика и магия, таковыми не являющиеся. Явь, воображение и сны, перемешанные до полной дезориентации читателя.

А вот автор, что следует записать как второй «плюс» Лене, совсем не дезориентирован, и продолжает игры недрожащей рукой. Беда только, что к определённому моменту даже читатель вроде меня, готовый к участию в подобных писательских забавах, и участвующий в них с изрядным и даже излишним энтузиазмом, начинает ощущать победу техники над артистизмом. «А гляньте-ка, я и вот так могу, и вот так, а могу даже вот так» - демонстрирует поддержки, прыжки и тройные тулупы Лена Элтанг, но глаза мои не блестят, и «ай да Лена, ай да ну вы помните», не рвется уже из моей груди, как это случалось пару раз на первых двух третях романа, и чтение до конца двигается только желанием выяснить, из-за чего стоило такой сложный огород городить.

Выясняется в результате, что, скорее всего, не стоило. (Я поклялся маме, что не буду спойлерить, поэтому не скажу, чем всё закончилось).

Но всё равно, написаны «Каменные клёны» на редкость для отечественной(!) женской(!!) литературы изобретательно, и если вас, как всякого правильного читателя художественных текстов интересует, прежде всего, не «что», а «как» - читайте. Не пожалеете.

Магический реализм, псевдодетектив и философский роман с регулярными ловушками для читателя

Когда читать: для медленного вдумчивого чтения. Лучше не прерываться лишний раз - растеряете суть. Не подойдёт для прослушивания в виде аудиокниги  - легко запутаться в рассказчиках. Есть намёк на ЛГБТ и секс с несовершеннолетним.

Время чтения: 8 часов.

Сюжет. Саша - якобы ведьма, Лу - якобы инспектор полиции. Они одиноки, нелюдимы, чудаковаты и увлечены мифами. Иногда это мифы о самих себе.

Герои. Главных двое, второстепенных не упомнить, да и в этом нет особого смысла. Имён слишком много, чтобы придавать им значение.

Язык. Напоминает стихи. Богатый, с бесконечным количеством отсылок мировой литературе и подстрочными ссылками к мифологии, культуре, фольклору кельтов, валлийцев, греков римлян, ирландцев. Иногда приходится гуглить слова. Рассказ ведётся от имени нескольких героев, каждому присуща своя манера. У Лу - это дневник, поток сознания с традиционным отсутвием пунктуации, который призван сократить расстояние между героем и читателем, но на деле вызывает у меня лишь отторжение, как кавардак среди порядка. Хронология нарушена, читателя то забрасывает в прошлое, то в настоящее и каждый раз это сюрприз.

Мир. В основном Уэльс с 1979 до 2008.

С магическим реализмом у меня отношения натянутые. Я ищу вау-эффект, но вместо него каждый раз упираюсь в то, что мне чего-то не хватило, какого-то удивления, поворота, финального твиста.

Для меня это книга о мифах о самом себе и том, как вымысел сливается с правдой. Герои прячутся за легендами, чтобы сделать настоящее чуть более терпимым, и движутся от потери себя в начале книги к обретение ближе к концу.

Порой мне казалось, что под одной обложкой собрано слишком много литературных приемов, но мастерство автора тут бесспорно. Так писать - это огромный талант, но оценить смогут только те, кто влюблен не в сюжет, а в текст как произведение искусства.

История увлекла меня страниц через 70, когда я перестала читать подстрочные ссылки. Бесконечные отсылки требуют от читателя превосходной подготовки и терпения, иначе чтение превращается в разбор мифологии и вникание в мудреные сравнения. Моего уровня образования не хватило, чтобы наслаждаться интеллектуальным компонентом, но хватило, чтобы понять, как трудно собрать воедино все эти нити.

Ловушки в тексте расставлены мастерски, от них захватывает дух. Ты будто идёшь по канату, а мир вокруг вертится волчком. Добраться до слоя реальности трудно, ещё труднее понять, где правда, а где обман.

Лена Элтанг доказывает, что писатель может писать о неродной культуре, культуре, с которой он знаком только как гость, и при этом не быть смешным, неточным, нелепым.

Оцените искусство слова, игнорируйте ссылки и двигайтесь по сюжету медленно - магия "Кленов" действует только так.

Книга Лены Этланг - чтение незаурядное уж точно. Дрожь, чувство драйва, волнение от столь терпкого текста - все то, что даёт эта книга с первых своих строк. Здесь не придётся долго "входить" в книгу, ибо свои врата Клены тут же и недвусмысленно захлопнут за читателям, и там уж спасаться придётся самому. Нельзя сказать, что ориентиров совсем не будет, напротив, их будет масса, и картина начнёт проясняться задолго до середины книги.

И хотя ее действие происходит где-тот пригороде Лондона, ничего привычно английского, здесь не будет - книга не имеет выраженной этнической принадлежности.

Саша Сонли, длинноволосая хозяйка гостиницы "Каменные клены", рано теряет мать. Ее отец снова женится, но вскоре сам умирает. Мачеха, недолго скорбя, уезжает с любовником индусом, а ее дочь, некая Младшая, якобы покоится в саду Клёнов.Где именно и кто убийца? Распутать это дело и понять, что же происходит в странном заведении приезжает то ли следователь, то ли дружинник, то ли просто спорщик.

История, рассказанная в эпистолярном жанре, распадается письма героев и обрывки Травника длиною лет в двадцать.

Фэнтези в стиле магического реализма с элементами детектива? Да, возможно. Но детективная интрига, то проступающая, то вновь ускользающая в тень, неотступно намекает нам на своё скорое разрешение. Мы ждём, складываем пазлы, и кажется, что сюжет поддался объяснению, скоро все встанет на свои места, но всякий раз предвкушение сменяется недоумением, а, к концу книги, откровенным читательским отчаянием. Собственно, в том и дело, что я не смогла определиться с жанровой чистотой. Бросив идею с детективом, я начала охотиться за лукавым постмодернистским призраком. Казалось, что все герои-мужчины книги - один дракон с тремя головами, а женщины - лишь разные ипостаси одной героини. Гадать не разгадать.

Среди аналогового ряда хочется выделить "Маленький большой" Краули, "Лолиту" Набокова, "Сто лет одиночества" Маркеса, "Бога мелочей" Анруати Рой, Джона Бэнвила с "Афиной". Проблематика этих книг разная, но их роднит умение авторов создать текст, ориентируясь не только на тематику и сюжет, но и на ещё отчаянную работу мироощущения отдельно взятого человека за пределами социума. И тут уже неважно, где явь, а где фантазия - мир книги демонстрирует читателю другой вид природы событий, другую связь человека и времени. Я, наверно, мало что проясняю этими словами, но я так же мало смогла понять автора.

Вот хотела я поругать эту книгу, а в итоге поняла, что она мне отчаянно нравится. Игры разума повредившегося мозга преступника или фантазии наслаждающийся своим затворничеством ведьмы? Трудно сказать, но запой с последующим похмельем обеспечен.